CANTAR DE GESTA Y GESTO PARA MÍO CID RAFAEL PILLADO, DIRIGENTE OBRERO Y MILITANTE COMUNISTA

Ven, Rafael, ¿ no escuchas su mañana,

el calor popular de su latido,

corazón de su luz… ? ¡Tú no te has ido,

vencedor de una lucha donde mana

la razón de su ser: la Raza Humana,

capaz de cumplir lo prometido,

no importa lo humillado o lo sufrido,

infamante condena, ya lejana…

Pillado Lista… Al escribir tu nombre,

la Historia lo honrará, te lo mereces.

Descansa pues en paz, mi dulce amigo,

al amparo de la sosegada calma:

el noble sueño de tu vida y de tu alma…

Los tiempos son llegados… Adelante… Contigo…

ESOPO Y LA ZORRA (FÁBULA VERDINEGRA)

ESOPO Y LA ZORRA (FABULA VERDINEGRA)-

• Padre nuestro, que estás en el Olimpo – dijo la Zorra, circunspecta-, mucho me temo que habré de andarme por las ramas del guindo y su guindilla…
• Habla sin rodeos de yankylandia o corridas goyescas, hijastra putativa… Nos van a dar las uvas tu demora…Ardan asaz mis trompas de Falopio, que Eustaquio no sabe no contesta- replicó el aludido, misógino perdido y encontrado en un fresco pompeyano.
• Con Lorca hemos topado, LeCarré me perdone: “Verde que te quiero verde”…
• Uvas para que os quiero, moscateles y pasas o no pasas… – terció Esopo, siempre burro flautista, a la que canta.
• Padre, tendré que ser yo quien te lo explique… “Casta diva” hasta ahora me llamaban… Bellini en el pilón mojó la cosa- gimió la Zorra, hecha unos zorros- Y una con estos pelos depilados…
• Esopo se rascó sus partes nobles y, a posteriori, sentenció su cantinela salomona:
• – A Eurovisión y ya estanos tardando, venga…
• !No te digo lo que hay…! Vaya putada, mi brigada… El Zorro, roncando en su laurel al escabeche…

ALEX EN LOVINGLAND

ALEX EN LOVINOGLAND

          Para Lucía y Miguel

Alex alado ;

Alejandro, el Grande
(y el Pequeño), Paloma de su Paz

(y de la nuestra),

Aladino de su propio alumbramiento,

ángel de luz, faro y farol en fértil llama

al calor que respira su mirada

azul celeste mar de un llanto no llorado,

anunciando su ayer y su mañana,

un recuerdo fragante, convertido

en semilla de pan mojado en agua…

Alex multiplicado al infinito,

jugando con su cubo y con su pala,

con su pico de oro, con su risa de plata…

II

Nanas de no me olvides

las cigüeñas le cantan

por sus rutas de marzo

y los gallos recuentan

las veletas que faltan,

las velas de su barco y de su tarta.

La prima Primavera,

tras un dale que te pego,

borda sábanas blancas de oleaje

y un fabuloso Febo,

irradiando rosas rojas,

sonrojado,

se acicala con afeites y lunares…

Sueña Alex que sueña con su alma,

mas luego se despierta y se prepara…

Que así sea, camaradas…

EL HOMBRE DEL TREN DE CERCANÍAS

EL HOMBRE DEL TREN DE CERCANÍAS

Parecía muy seguro de sí mismo. Hablaba por hablar, seguramente, dispuesto a darle la tabarra a los viajeros. Manos temblonas y gafas a punto de caer de sus napiales, gruesas como cristales de botella. Iba abrigado, el pobre, a pesar de un otoño reluciente: bufandón boa constrictor, par de guantes sin duelo que ganar en su batalla pírrica, un gabán que conoció épocas mejores y pareja de botas enlutadas sin cordones, dispuestas a morir en el intento.

-Juzgad vosotros mismos – seguía su cantinela el aspirante a vagabundo- si algunos de nosotros no habremos nacido con el pie cambiado… Me equivoqué y, abofé, todavía lo estoy pagando… Aquella bofetada dio la vuelta mi a mundo… Mi hija, quiero decir mi hijo, salió por esa puerta de los sustos. No dijo ni ahí pudras. Nadie dijo que le diera una paliza… Hazmerreír de la gente, estaría bueno: vestida de payasa verbenera, chancleteando como no está mandado. Su madre finiquitó de tales trances, tumor para que os quiero tan maligno, que daba pena verla dar rugidos de fiera malherida , en llamando a su hijo por su nombre de pila: Gerardito.

«Brujuleé los siete puntos cardinales para obtener preguntas sin respuesta. Pareciera tragada o tragado por la tierra; y uno, capa caída, tras haber intentado, infructuoso perdido, corregir al que yerra.

«Acudí al centro parroquial, a la Guardia Civil, o sea la Benemérita; a juzgados de guardia polvorientos, a una comisaría de Policía, a una adivina que te echaba el tarot y a una seance invocando a los difuntos con la ouija… Todo valía, para sacarme las castañas bien calientes del fuego del infierno…

«Yo no digo que nos fuéramos a fundir en un abrazo de hombre a hombre o mujer a mujer, de darse el caso, si todavía estuviera en este mundo mi señora… ¡Tanto martirio, cuanta lencería fina… ! Una bata de cola es una cola… El diablo mata moscas con el rabo… A punto estuve de tirarlo todo por la borda a cañonazos… Me contuve: las armas siempre las carga el susodicho…

«¡Ay, mísero de mí; ay, infelice…!», como clamaba vete tú a saber quién fue, lo juro que, si te he visto, no me acuerdo…

«Mejor hubiera sido no acudir al médico de urgencia en tal apuro… Operación que te crio, divide y vencerás, a base de bisturíes y de anestesia… Y uno con estos pelos y estos palos… María Antonieta con sangre lapislázuli… ¡Que, enseguida, me corten una de las cabezas… ! Dios castiga sin piedra lapidaria…

«El desenlace de esta historia real, señoras y señores, no tiene desperdicio ni estropicio:

«En plena convalecencia hospitalaria, se me anuncia una visita inesperada… Se trata de mi hija y de su hijo… Rompí a llorar como una magdalena / magdaleno, hola tras ola… Marcel Proust y Galdós no tienen quien le escriban… No hacen falta palabras, sino hechos… Cinco minutos; cuatro medio y me sobran para romper el hielo y nuestro brindis, un vasito de plástico con agua destilada…

Mi nieto Bogart se parece se parece mucho a mí, lo mismo que su madre… Voy a contarle un cuento de robots… La novela hardboiled que se lo cuenten el Tío Chandler o Tío Hammet (al Tío Ellroy lo dejamos para luego)…

FIN

HASTA QUE LA SANGRE NOS SEPARE…

HASTA QUE LA SANGRE NOS SEPARE …

Para mi sobrina María, que domina el tema como nadie

Queridísima Ana María :

¡Cuan difícil comenzar desde el principio… ! Han sucedido demasiadas cosas durante tu ausencia y me temo que no sea capaz de enumerarlos. La vieja casa de nuestra familia apenas si se sostenía en pie y el viento ululaba en ella como herida de muerte. La tristeza había venida para quedarse entre nosotros, cansada, muy cansada de esperarte. Tu salud ante todo, insisto una vez más, mientras el cuerpo aguante. La tisis galopante pasará, ten por seguro, hermana con mayúscula.

Nuestro primo Leopoldo es quien se encarga de administrar las numerosas deudas y nuestra madre le agradece sus desvelos… No podría ser de otra manera… No sabemos de cuentas o números romanos… Un licenciado capaz de entender tantos tejemanejes supone una garantía en toda regla, porque el pobre papá ya no está para trotes, legajos y papeles de por medio… Le dice que sí a todo a su pariente.

Leopoldo, esto y aquello y lo demás allá… Tú conoces muy bien cómo las gasta… Sigue soltero, a los cuarenta y muchos… Pálido perdido, dientes largos, ojos enrojecidos… Será por eso que le espantan los espejos… Un aliento podrido, halitosis severa: lo cortes no quita lo valiente… Me ha pedido que salga alguna noche… Con la tuna, para rondarme, con la capa a la antigua usanza… Es un poco rarito nuestro primo Rodolfo… Ahora que caigo, antes del arrechucho hemoglobínico, tú y él solíais pelar la pava que da gusto, no lo niegues… Tonta de mí, fue nuestra progenitora la encargada de ponerme sobre aviso…

Según ella, deberíamos andar con mucho ojo sobre el tema. Le daba muy mala espina Leopoldito, su sobrino, aun reconociendo sus ventajas el tenerlo a su lado. Botón de muestra, tú mismamente, me imagino…

Y hasta papá salía malparado del aserto, con una dentadura postiza que daba pena verla en el lavabo.

Enseguida, supo lo que hacer de mi vida. Un nosferatu, un vurdulak o, para entendernos, un «vampiro» en román paladino y palatino, sólo precisa de una estaca de madera a corazón abierto y a otra cosa, mariposa… Que se lo digan a Van Helsing si no es cierto…

Peter Cushing, dando en el clavo con the Hammer, como siempre…

Preparada, lista, ya… Estacazo y tentetieso… Pero, de pronto, mi querida Ana Mary, todo mi ser se fundió en una duda razonable… ¿ Y si nuestro Leopoldo no fuesen tan malo como dicen, de buenas a primeras… ? Las envidias no te dejan ver el bosque y su maraña… No será tan fiero este león como lo pintan… Tanto absurdo alboroto, quítame allá esos henos y esas pajas: una sanguijuelilla bañándose en la alberca, una jarra refrescante de sangría en el verano, el ciclo menstrual de una casta doncella… Menos lobos pues, no vayamos a pasarnos de la raya…

Sí pero no, no pero sí… ¿Lo digo o no lo digo, hermana mía… ? Va a ser sí y que sea lo que dios quiera… Me pincharé con la espina de una rosa, en presencia de mi bien amado a medias, y dejaré que mi dedo índice florezco entre la nieve nieve de mi mano derecha… Una flor y otra flor de sangre roja… La prueba del vampiro: el algodón no engaña…

Corro, alada, en pos de mi destino… Tu fraternal herma que te quiere, Carmilla (para los íntimos, Carmiña, Sheridan Le Fanu a la cabeza).

POSTDATA-¡Qué horror, qué horror mas espantoso…! Dispuesta darle ya la albricia prometida, se me olvidó que Leopoldo, durante el día, siempre duerme con las ventanas cerradas para evitar el sol y, en tocando las doce en la iglesia del pueblo, abrí, de par en par, todos los cortinajes de la casa… Quedó hecho polvo, el pobre, insolación al canto, ceniza a las cenizas… Enterrado en sagrado, por supuesto…

Ah, por cierto… Puede que, después de todo, no fuera vampiro nuestro primo… Pero un zombie, seguro; ponle el cuño y la cuña…

En cuanto a una servidora, se me están apagando los espejos…

FIN

WHISKEY, EL BASKERVILLE DE LA CALLE DEL OLVIDO

WHISKEY, EL BASKERVILLE DE LA CALLE DEL OLVIDO

Para Lucía, llena de luz.

No echéis en saco roto mi relato perruno, mis viejos camaradas de jauría. Duelen demasiadas prendas para el caso. No ladro por ladrar, tenedlo por seguro. Dormir, quizás soñar, que dices los ingleses. Las pesadillas aguardan, al acecho, la llegada fatal del plenilunio… Aullidos escupiendo lágrimas de sangre me despiertan y la luna menguante devora una tajada de sandía, llena de perlas negras. Es entonces cuando me convierto en lobo de los Baskerville…

Mas no temáis, fraternales amigos, que vuestro dulce Whiskey no se asusta esos lúgubres presagios agoreros. La ulaga y las uvas de raposo no dejen ver el bosque, yo os lo ruego… Vade retro y a otra cosa mariposa…

A lo que iba hasta ser interrumpido: ¡Cuán menguado este cuerpo y cuán dura batalla… ! Le falta un ocular a aqueste enclenque Polifemo, dormido tanta vez en sus laureles, que lo cortes no quita lo valiente… Y, sin embargo, no se arredró en su locura pasajera.

Quise ser gato para ser tigre en número de tres y nada de tristezas o de murrias. Se me antojó, de repente, ser un niño para llamarle Aníbal, con sus elefantes que se balanceaban sobre la tupida tela de una araña… Demasiado viene y va, para mi gusto. Anuncié iba a ser flor y renuncié… ¿Whiskey o agua de azahar? No, muchas gracias… Esponsales al canto, la Princesa de Éboli y este que viste y calza fuimos al himeneo y aquí paz y después, gloria.

Tanta prosapia y tanto ringorrango, al secretario de Felipe II, Antonio Pérez, le cortaron la cabeza y su amiga del alma, Ana de Mendoza de la Cerda, dio con su parche en la cárcel por correveidile de altos vuelos. Había gata encerrada para el caso…

Antes de que me olvide… Lo de hot dog , de juzgado de guardia de la porra. Aquí estoy yo el que está para comérselo…

FIN

JOHNNY «TIROSLARGOS» aka «GUNNY» JOE, para sus Muchachos

JOHNNY «TIROSLARGOS» aka «GUNNY» JOE para sus Muchachos

Johnny, con los puños en los bolsillos (chiste privado para cinéfilos septuagenarios)

Johnny «Tiroslargos», apoyado en el quicio del saloon bebedor, aguardaba la llegada de la diligencia procedente de Abilene. Su aniñado rostro mostraba claros signos de impaciencia. Dolly, su chica de cosenos turgentes y caderas de ensueño, había viajado en ella para algo más que palabras : el haberse comprado un sombrerito afrancesado que lucir en sus próximos esponsales… Puestas así las cosas, su galán tendría que andarse con ojo, no fuera a ser que lo que empezara con un smoking de alquiler terminara con un sudario a la medida…

Y es que, de aquellos polvos, estos lodos y si no, al tiempo… Tras haber descubierto una mina de oro en la Cañada del Diablo, Johnny se disponía a registrar su hallazgo en la oficina del Sheriff Malloy no fuera a ser que la banda de Slim, el Cavernícola se dispusiera a quedarse con el botín de malas a primeras. Lo de la dialéctica de los puños y las pistolas iba en su carro a misa: lo suyo era armar una muy gorda.

Slim, el Cavernícola. poniendo cara de pésimo

Para animarse, nuestro hombre se puso a ensalivar tabaco de mascar, procedente de una escupidera de latón dorado, y a dar unos besos callados a su cantimplora, whisky y leche de búfala cafre mitad y mitad.

-Que me ahorquen si no escucho doce cascabeles y no precisamente de sus víboras cornudas del desierto sino de mulas pardas en numero de cuatro… – masculló el pistolero, rascándose las ingles con la espuela oxidada, por culpa de un prurito ladillero – Dolly está a punto de llegar, oliendo a nomeolvides su pechera… Nena, muñequita linda de cabellos de oro; de dientes de perlas, labios de rubí…, ¡qué ganas tengo de gritarle «más madera»… ! Eso es marxismo y lo demás son cuentos hegelianos…

Fue llegar y besas a la santa en sus mejillas donde el rouge se mezclaba con las rosas y su mirada con el cielo turquesa donde Arizona sienta plaza al Oeste del río Pecos, según se moja, siempre que no esté hecho un secarral de tomo y lomo.

-Cariño, mejor será te prepare el baño calentito…- bisbiseó, solícito, Juanito- «Polvus eris et in pulvis reverteris», como dice el pastor en sus sermones, ése que va a desposarnos por el rito mormón, con permiso de Sherlock Holmes…

Pero la tal Dolly, mala como un dolor de sarna erisipérlica gatuna, se dispuso, con sorna, a poner las cosas en su sitio:

-¡Mira que eres niñato, Johnny el Nene…! Mormones o mamones o borbones, tanto monta… En los ranchos aparte, se rían a tus espaldas jorobetas… Debería escribirte M. L. E., es decir Marcial Lafuente Estefanía, que es el más grande, o al menos eso dicen de su nombre de pila. La fuente de dinero que ha logrado, tiro que te crio, con sus ediciones de bolsillo… No hay dos sin tres, querido pero poco: Estefanía de Mónaco se muere por sus huesos y sus carnestolendas… Así, en gallego abierto, a «tolas» llaman «locas» o «locuelas»… ¿Qué sabrás tú, vamos a ver, que yo no sepa…? Presta mi oreja pues, por no perder del tallo los detalles… ¿Me sigues cual faldero o debo repetirlo como el hipo tenuso…? Una boda es una boda y una banqueta… Marcial Lafuente y Tellado, Corín, la violinista en tejado de zinc para gatas centígradas…

Johnny «Tiroslargos» no estaba acostumbrado a tales rifirrafes. Cabía pensar que, a su pareja de todo meter, le había picado una tarántula dañina o el calorazo californiano del desierto, vuelta y vuelta, la hubiese recalentado la sesera. Sería sensato seguirle la corriente voltaica, por si acaso…

-La «novela rosa», como género menor, convirtió en millonaria a su escritora… – siguió perorando Dolly, en su dale que te pego y van siete- «Secretaria en busca de jefazo guapetón» era su santo y seña. Nada de folletines o follones radiofónicos: suave como visón y las fresas con nata… ¿Qué pasaría si ambos géneros, contrarios de por sí, hablo del western peleón y el relato sentimentaloide, se mojasen la oreja?

Una mina de oro les estaba aguardando, pepita tras pepita en pepitoria, sin necesidad de que Slim, el Cavernícola y su banda se hubiesen salido con la suya.

Paren el carro pues mis amables lectores… Marcial Tellado y Corín Lafuente ya se han puesto las botas y botines respectivamente, con Ennio Morricone en la banda sonora atracando los bancos…

THE HAPPY END

Jeniferia Jones trabajando de Perla Chávez por los mismísimos, en Sol sostenido mayor, el sol que más calienta la mollera, dispuesta a tirar de la manta de un momento a otro, por culpa de Gregorio Pi (3. 14. 16).

… DÍGALO AGAMENÓN O SU PORQUERO…

… DÍGALO AGAMENÓN O SU PORQUERO…

PRÓLOGO / PRO LAGO NESS, CON KILT INCORPORADO

Del coro al caño y del caño al coro… Los corifeos que se queden en casita… El que avisa no es traidor, inconfeso y mártir: Agamenón agamena más bien poco en esta guerra del Peloponeso y pon aquello (la de Troya). Mambrú se fue a la batalla y luego vino. Vino y mujeres, claro… Aquí se trata de las femmes fatales, como se verá luego. Y el Vesubio echando humo, a la sazón y desazón, botafumeiro de cirios y troyanos.

Andaba la maga Circe muy ocupada con asuntos internos, por culpa de la arribada al Helesponto de la flota ateniense y sus aguerridos marineros. Su correoso porquero, mientras tanto, era el encargado de habilitar las correspondientes zahurdas donde habrían de convertirse en marranos los nautas susodichos, a causa de un tira y un afloja en un fogoso dale que te pego. Dotados por Naturaleza de irrefrenables pasiones bajunas, no habrá que echar a saco roto que, a medias con Poseidón, Amo y Señor de los mares oceánicos, Eros se encarga de nominar a sus remeros y rameras para ejercitar el oficio más viejo de este mundo. Mar-in- Eros… Más claro, agua embotellada de la laguna Estigia en el Leteo.

***

TROYO DE METILENO, PORQUERIZO METAFÍSICO, LUCIENDO DENTADURA Y MALA LECHE

-Menudo pestazo que me traigo… Eau de Pocilga se llama esa figura… Una piara 3.14.16, galeotes desertores del arado… Menda lerenda, trajinando semejante escabechina… La sangre derramada a caño libre. No hay derecho, proclamo. Esa Circe es la que tiene desperdicio. Nuestros muchachos merecían mejor suerte. Circe, pitopáusica perdida, ordena y manda y hace saber que aquí un servidor ha de propiciarles matarile… ¿Por qué, Dioses y Diosas del iluminado Olimpo, por qué, por qué, por qué…? Porque soy el porquero, ahí queda eso. Del porqué de las cosas se encargan los filósofos ilustres, ¿no es cierto? Aristóteles es hombre, según el silogismo en bárbara celosa. Todos los hombres se sientan al retrete o excusado y hacen sus porquerías, salvo los estreñidos a falta de ciruelas y salvado… ¡Porqueros del mundo mundial: uníos de una puñetera vez… ! Cantad conmigo, solidarios: What shall we do with the drunken sailor / early in the morning…! Para muestra un botón de tanta iniquidad y tanto metisaca: Pompeya con sus frescos en caliente. Ría la gente lo que le venga gana y después gloria … A ser posible, en este orden inverso, dentro de lo que cabe y, por supuesto, quepa…

Circe, que pasaba por allí en busca de querellas y Querelles genetianos, metamorfoseados en chorizos morcillones, se apresuró a leerle cartilla a su vasallo.

-Vade retro, porquero palangana… No estorbes mi coturno a su camino polvoriento… Confiesa que conspiras a mis torneadas espaldas…¡Habla, gato, o probarás los lametones de mi látigo, el de las nueve colas, que pega de lo lindo y de lo feo…!

– De las mancias, mejor no meneallo, Circe adivinadora – dijo Troyo de Metileno, en plan sabelotodo-. En cuanto a la clase porcina en general, convendría andarse con más tiento. Sinónimos no faltan para el caso: cerdo, marrano, cocho, cochino, guarro, gorrino, chancho, puerco con espinas y sin ellas… ¡Vaya lío… ! En griego, λύω, que significa «atar», como las longanizas para mastines ricos… Los varones, ya procedan de la gleba soldadesca o el Senado, cuecen las mismas habas en idéntico puchero… Si jugamos al gua, vamos a llamarlos guaperas y no guarros a los hombres… He dicho y dicho queda…

La hechicera, brazos en ánfora, no estaba dispuesta a darse por vencida:

– Rata de dos piernas, te estoy hablando a ti… – cantó las cuarenta en bastos Circe, la del Ágora.

Troyo de Metileno se disponía a tirar la toalla una vez más pero lo pensó mejor…

Esto fue lo que dijo, para que tomen nota en dorremifasol los más diversos sexos y seseras de todos los colores :

– La palabra «enemigo» debiera borrarse, de una vez, cuando se trata de personas capaces de amarse y entenderse, hasta lograr que los otros sean tú mismo… Ojalá lo logremos. Hay demasiado dolor y demasiada sangre inocente de por media…

Espera la esperanza de un futuro mejor, entre todos nosotros…

… LO DIGA AGAMENÓN Y SU PORQUERO…

EL POZO Y EL PÉNDULO

EL POZO Y EL PÉNDULO

Dónde se esconde la luz para mirarse… El espejo del alma, tras su almario,

no sabe o nos lo oculta o no se acuerda…

El abismo y su filo, una mirada aún por vaciar, otra cobarde callada por respuesta…

La mano del mendigo, llena de cicatrices, demanda unas unas monedas sin valor

al Guardián del Destino, que ha cerrado la puerta a cal y canto.

El Tiempo se ha acabado, derramando sus días y sus horas malditas con sus noches de fiebre…

Una clepsidra ciega ha contado sus lágrimas a mares y desiertos, congelados de frío.

Un murmullo de oleajes sin sentido va esculpiendo, implacable, su marea y su resaca;

las gaviotas, aullando sus mensajes obscenos, se desgañitas, entre la espesa niebla.

Sin embargo, se mueve y late mas deprisa este corazón mío, sediento de ternura y secreta pureza…

El péndulo repite su danza inacabada, su trayectoria infame. El pozo, polifemo, se ha arrancado la estaca, el mástil de sus gozos y sus sombras…

Tejedora sutil, Aracne aguarda. Voli me tangere… susurra la nostalgia.

EL FANTASMA DE LA CALLE MAGDALUNA

EL FANTASMA DE LA CALLE MAGDALUNA

Para Catalina & Clarisa, primas entre sí, de su Abuelo Lelo

La buhardilla se había convertido para la joven Cata en un insondable enigma, capaz de arrebatarle el sueño hasta la madrugada. Ruidos que parecían proceder de parte alguna se encargaban de ponerle la carne de gallina. Papi y Mami, demasiado ocupados con los asuntos de las personas mayores, quitaban importancia a lo que oían.

-Dedícate a estudiar y ya verás cómo dejas de imaginar todas esas fantasías… – decía Mamá Leonor, cargada de razones y de prisas- Tu padre va a ponerse hecho un basilisco si se entera de pierdes el tiempo inútilmente, en lugar de hincar el codo con los libros de texto… No hay fantasmas, hijita; ni brujas con escoba, ni duendes, ni dragones, ni caballos alados… Puede haberlos habido; pero se han convertido en mito y en leyenda… Respira, pues, tranquila…

Cata se sabía de memoria aquella cantinela acerca de los hechos reales que debían conocerse y respetarse. Su amiga Clari, en cambio, bastante más rebelde, se hallaba dispuesta a llevarle la contraria al más pintado, empezando por ella misma, desde luego.

-Alma de cántaro- solía decir a su compañera de fatigas-, ¿Acaso no has oído hablar de los ectoplasmas…?

-Pues va a ser que no… – reconoció Cata, algo enfurruñada- ¿Tienen que ver con plasta…? Con plastilina, seguro que no…

-Espíritus burlones y esas cosas… -aclaró Clari- En las buhardillas, se encuentran por docenas, que para eso están… Sábanas puestas a secar: eso parecen… Y no dan mucho miedo, a no ser que asomen la cabeza..-

Cata no estaba dispuesta a mostrarse pusilánime ante su amiga.

-Ratones a la caza de queso de agujeros, ¿qué te apuestas? El Ratoncito Pérez, encargado dejarte algún regalo, en el caso de perder el primer diente… ¡Qué tontería tan tonta..! No seré yo quien se encargue de ese correveidile para niñas pazguatas… Fantasmas vendo que para mí no tengo… Vamos a lo que vamos… Un conjuro que me he sacado de la manga riega…Repetirás conmigo trece veces las palabras siguientes: «¡Sor Tilegio, la monja del jamón, cómete el bocadillo después de este sermón!»

Pero Clari, la verdad sea dicha, no las tenía todas consigo. Ser fan de los fantasmas acarrea ciertos riesgos. Te puedes encontrar con un disgusto gordo… Sin ir más lejos, atopararse, de pronto, con ruidos tenebrosos, salidos de la puerta de un armario o el aleteo de miles de murciélagos, surgidos de la Nada…

-Mejor ser jugar a la gallina ciega… – propuso a su amiguita- La gallinita sorda, la gallinita muda, la gallinita manca… Su majestad es coja… No dirás que te aburres… Burro, mea y déjanos en paz… ¡Mira que eres cochino de la China…!

Cata se había puesto laboriosa, de repente.

-Vamos a disfrazarnos de alma en pena recorriendo el pasillo… -dijo, entusiasmada- Papi y Mami se han marchado al cine y me han dejado a cargo del abuelo. El pobrecillo anda un poco tururú con las ciencias infusas, duerme que te dormirás. No creo nos moleste ni a base de ronquidos, cañonazo va, cañonazo viene.

-Déjate de penas penosas, Catalina… Barbie Zombie, Barbie Muerta Viviente… ¡Cómo mola, tía, tú… ! Barbie con barba, todavía más gamberra…

-Tengo una muñeca vestida de azul, con su camiseta y su canesú… Pues va a ser que nones… Libros para qué os quiero que no sean de trasgos y de duendes, ensabanados o sin ensabanar a gusto del poeta, es decir nosotras dos: Rincorneta y Cortadilla, Cervantes ya me entiende… «El FANTASMA DE CANTERVILLE» de Oscar Wilde… Seguro que te suena o te presto un pañuelo….

– Espera, porfi… No te impacientes, leñe… ¿Qué me dices de «EL FANTASMA DE LA ÓPERA» de Gaston Leroux, el escritor franchute ? Miedo me da, ándate con cuidado…

-«EL FANTASMA DE LA CALLE MORGUE» de Edgar A. Poe es un cuento muy mono… No tanto como Barbie, jejeje… Tú vete preparando…

Clari ató cabos enseguida: «El Fantasma de la Calle Magdaluna»… – y añadió- Tu yayo nos está escribiendo una historia espeluznante… Menos lobos, abuelo…»

Cata se estremeció. En la biblioteca de mayores, se había encontrado con un libro muy extraño que despertó su curiosidad. OTRA VUELTA DE TUERCA de Henry James, o sea Enrique Jaimito… ¡Vaya nombre más raro para un cuento…! Al autor parecía faltarle algún tornillo…

A punto estuvo de abandonar aquella lectura que parecía imantada… Las yeguas de la noche que llaman los ingleses a las pesadillas se encargaron del resto…

Con la leyenda de «MAESE PÉREZ, EL ORGANISTA» de Gustavo Adolfo Bécquer, le sucedió algo parecido… Hueso va, hueso viene, y un fantasma con música de fondo. Prefería un organillo verbenero que la tocata y fuga de un señor que se caía en un bache…

Sin embargo, se había reído a mandíbula batiente gracias a una comedia de Jardiel Poncela, LOS HABITANTES DE LA CASA DESHABITADA, donde figuraban el Hombre Sin Cabeza, el Duende Vagamundo, el Esqueleto y un fantasma corriente y moliente.

Clari, mientras tanto, maquinaba travesuras diversas, a cual más maquiavélica.

-Cata, escucha, ¿qué te parece si le hacemos creer a tu abueloso que tú eres yo y vicevuelta… ? ¿Y si le hablamos las dos en arameo, tal que así: Chi-a, chi-bue-, chi-lo, chi-tón, chi-to...? ¿ Y si le escondes el sonotone para que no pueda oír la dona é mobile cual puma al viento o la Traviata?

-¿Qué puma y qué tranvía y los dos automóviles… ? «Pluma», que se te ve el plumero… – se encrespó Catalina, en plan sabelotodo- Deja en paz a mi abuelo… ¿No ves qué acaba de cumplir setenta y ocho años…? No quedan velas para tanto barco ni soplidos para cortar la tarta…

-Siete + ocho, quince… – contratacó Clarisa- Se quejará el muy atún, siendo el «niño bonito» de la casa…

-Vamos a lo que estamos… – sentenció su colega-No hay fantasmas que valgan sino libros de cuentos…

Catalina y Clarisa, C. C., regresan, despacito, a su buhardilla. Una ardilla, una nuez nuez de pensar, una bella bellota del corazón del cerdo y una llama que llame… La cosa está que arde…

NOTA DEL AUTOR A PIE DE PÁGINA : Catalina es un gato y Clarisa se ríe; el principesco Hamlet, un jamón que se alquila; Don Quijote, quijada y Sancho, ancha es Castilla para sus posaderas… Caleidoscopio eterno. Un brillante arcoiris. Una rueda, sin embargo, se mueve y gira, gira, gira… Una noria que espera significa esperanza… Una lágrima, un mar, un desierto de arena y un mañana, Mañana…

FIN DEL PRINCIPIO

LAS ROCAMBOLESCAS Y, A MENUDO, ESTRAMBÓTICAS AVENTURAS DEL CAPITÁN CACANEGRA Y «GARBANZO A REMOJO», SU GRUMETE

LAS ROCAMBOLESCAS Y, A MENUDO, ESTRAMBÓTICAS AVENTURAS DEL CAPITÁN CACANEGRA Y «GARBANZO A REMOJO», SU GRUMETE

Para ANÍBAL, de su abuelo, a punto de cumplir los 78 primainviernos.

-Capitán, mi Capitán… Nuestro gaznate anda pidiendo a gritos una botella de ron con que mojarlo bien mojado en tiempo y forma… – guaseó el Garbanzo por si caía una breva de la higuera.

El Capitán Cacanegra blasfemó, desabrido, disponiéndose a cantarle las cincuenta al gaznápiro de turno, más que nada por distraer sus almorranas, sus sabañones y sus diarreas diluvio universal, propenso como era a las alferecías consuetudinarias que acontecen en la tripa :

-Voto a belcebúfalo, muchacho poco mucho… Te tengo avisado no distraigas mi atención con tus sandeces o me veré obligado a pasarte por la quilla vuelta y vuelta… Desembucha, dijo la trucha al trucho… ¿A qué esperas… ? ¿No ves que me dispongo a levar anclas, rumbo al Caribe, o a cualquier otro norte que la brújula imponga a los vientos alisios… ? Resopla pues o probarás las amargas dulzuras de ese látigo que los verdugos zumbones llaman «de siete colas», palmo más, palmo menos…

El aludido se rascó la lironda mollera e inició su dale que te pego, en la esperanza – y en la caridad filibustera – de salirse con la suya y la saya de su dueña y señora, como pronto veremos:

-Pongo al proceloso mar como testigo, ola y adiós, muy buenas, el respeto que profeso a esta bandera negra, cálida y tibia, formal y calavera al mismo tiempo. No me dolerán prendas ni juanetes si hoy afirmo que mi tesoro no es otro que mi suerte, Capitán Cacanegra, cago en la y en do-re-mi-fa- sol, de hacerme falta… Al abordaje pues, ojo al parche pirata…

-Me abriré de orejas con pendientes de oro; pero cuidado… Lobos para qué os quiero… ¡Caperuzas a mí… ! No vaya a ser se te esparramen los mondongos…- rezongó el susodicho, feroz donde los haya.

Garbanzo, ligeramente sonrojado, se rascó la pernera llena de lamparones, matando algunas liendres múltiplo de tres, ya de paso, piso y aviso a navegantes.

Lo que escuchamos a continuación, abofé no tiene desperdicio. Parecía un verso libre o mejor todavía, una novela por entregas.

-Espronceda, a mi lado, no siente ni padece… Diez cañones por banda son pocos para mí… Amo a mi nave, pájaro de su viento y su marea. Un barco siempre será un arco y una flecha de Eros, una cinta de Cipria y la rueca de Onfala si hacemos caso al divino Artajerjes… Quiero decir Darío. Ulises lo sabía. lo mismo que Jasón, el argonauta. Mascarón de su prosa y de su proa, una bella mujer que persigue nuestros sueños; quizás, por qué no, la desnuda sirena que canta entre la espuma, convertida en madera…

Cacanegra comenzaba a impacientarse. No se hizo la miel para boca del asno borriquero.

-Case la náyade y vámonos al ponto… -dijo, erudito (por chiripa, se entiendo) aquel bocazas- Popeye y espinacas… Garbanzos y Pinocho… ¡Más madera: es la guerra de las Galias! Pin y 8, la clave un clavo ardiendo, pino verde de envidia, Jonás de su ballena carcelaria en blanco y negro… Pinocho y la panocha repanocha… ¿Qué me vas a cantar / contar que yo no sepa o Saba salomónica… ?

Nuestro grumete, que apuntaba maneras de bodorrio a la vista, empeñado en darnos la tabarra, rematando faena, fue y le dijo:

-Capitán, mi Capitán Araña y su tela marinera, si yo me atreviera o atreviese, propondría a su superior erigirse en padrino de esponsales… Ea, pues ya está tomado el toro por sus cuernos… Marlon Brando sí sabe y sí contesta- Está sintiendo su perfume embriagador, que conste en acta…

M. B., COMO UNA MOTO, ES UNA MOTO, ES UNA MOTO…

-Voto a tal, brunete con un par de compañones al que los ángeles caídos llaman Garbanzo y yo, «Cara de Culo»… Esas tenemos… La doncella de marras y de morros puede darse con un canto en el pecho si accedo a colocarme la chistera o el sombrero de copa… Chascarrillos no han de faltar; ídem de lienzo, los oros de los cofres del tesoro, los bastos del palo de mesana y los burbujeantes brindis a la novia y el novio… Solo que lo de Melón Blando debemos estudiarlo en la Sorbona, sorbo va, sorbo viene. Errol Flynn me parece el adecuado para el caso: es más pirata, más filibustero… Capitán Flint, ¿acaso no te suenan sus narices? Errol Film de la Metro Golding Mayer… Es tan fiero el león como lo pintan..

E. R. POSANDO RESULTÓN, Y A OTRA COSA, MARINOSA

Garbanzo nunca daba su brazo a torcer, iniciado el ataque…

-Poseidón pincha y corta protocolos nupciales como Nadie, es decir Ulises. «Marlon» viene de «mar»… «Brando», de «brandi»… El ron resulta un tanto borrachero en los convites tan de ringorrango como el mío… Marisalada no me dejará mentir: me trae al pairo lo que le ocurre cintura para abajo. De la cola se ocupan las anémonas. Serán doce hipocampos los encargados de llevarnos la carroza; por perlas que no quede… Ostras, Pedrín, el de Roberto Alcázar…

Cacanegra, sibilino él, sopesó algunas posibilidades. Se le había puesto el diente largo solo de pensar un tariro-tariro con un menage a trois tiro porque me toca.

-Donde hay patrón, no manda marinero… – clamaba aquel bergante- Pelillos a la mar peloponeso… Reclamo mi derecho de perniles o, para el caso, las espinas sobrantes de la espalda, donde pierden su nombre las vergüenzas toreras… Sir Cacanegra se desposa con Sir Ena, según mandan las reglas de la Tabla Redonda Surfeante… No hay camelo que valga… Vete y no peques más, Garbanzo amigo, no vaya a ser que te merienden los escualos…

Nuestro grumete se sumió en abisales laberintos convergentes, víctima de un who´s who que sonaba a franco pitorreo. Un barril de manzanas – de Eva o de Adán, vete a saber- lo ayudó a consolarse y se quedó dormido, porque la vida es sueño, según don Pedro Orinal, Calderón de la Vega…

El dinosaurio ya no estaba allí, afortunadamente…

FIN

ODA A FUCO BUXÁN

ODA A FUCO BUXÁN

Un fraternal aliento

respirando su causa,

Fuco Buxán escribe

su Historia y su llamada.

Arriba, muy arriba,

su coraje se ensancha

y su esfuerzo te busca

y te encuentra en su marcha.

Yo soy Fuco Buxán…

Y tú, también:

nosotras y nosotros,

cuando nos haga falta,

victorioso de espumas

de la mar, su mañana.

Su madre lo ha parido

para arar esperanza,

Fuco Buxán, mujer;

Fuco Buxán, varón;

Fuco Buxán,

simiente de futuro;

de persona que lucha,

de trovador que canta…

Fuco Buxán: os tempos son chegados …

Tú levántate y anda…

J. Torregrosa

CELSO EMILIO FERREIRO

ÉRASE QUE NO ERA …

ÉRASE QUE NO ERA …

Para CATALINA, CLARISA Y ANÍBAL

-Corrígeme si me equivoco… – dijo Blancanieves, un tanto displicente – Te llaman Cenicienta, ¿no es cierto…? Inútil pues preguntarte si estudias o trabajas… Yo pongo a tu servicio siete enanos, en caso necesario… Para lo que me sirven, prefiero a mi madrastra y sus espejos cóncavos de barraca de feria. «Manzanas traigo» proclama la muy piruja envenenada, vanitas / vanitatis … A lo que iba: lo tuyo se adivina cervantino…

Cenicienta detuvo sus tareas, escoba en ristre, polvo dónde te pondré, palanganera, brazos en jarras, con ganas de pelea.

-Su majestad escoja con muletas… Arrimarse a este lado o ponerse perdida de cascarrias… Cáscaras de girasol, para más señas… Hermanastras, dos; madrastras, uno… Astros, cero y tiro porque me toca… Hasta el moño me tiene tanto circunloquio patatero…

-¡Qué proletaria eres, hija mía…! Yo te lo explico: Novelas Ejemplares de Cervantes, don Miguel, el de los higos … ¿Te suena o no te suena?

-Me suenan los pañuelos las narices con catarro…

-«La Ilustre Fregona», ejemplar donde las haya… Fregatriz, sirvienta con sorpresa… Espero que te caigas de la burra como Sancho… Sancha es Castilla y dios en la de todos… – prosiguió Blancanieves su tabarra- «Cenicienta» viene de «ceniza» y»ceniciento»… Ciento y la madre: la madre del cordero… Lo de «ilustre fregona» es más lustroso, desde luego…

-Y darse unas friegas por salva sea la parte, para ponernos finos filipinos… Ojo al dato onomástico: Blancaleches, ¿te vale?; Kilimanjara Alba, la prima de Bernarda (por manjar que no quede); Sor Impoluta del Niño Jesús y su convento claustrofóbico… «En pelota» equivale a «desnudo»; pero mejor no meneallo… Con la pelota hemos topado, que vale para «topo» y con John LeCarré Corre Corre que te pillo…

– Para el carro, caray… No te pases de lista… Para cebras, prefiero la sabana sin tilde y sin Matilde… – rezongó la Princesa está triste, ¿qué tendrá la Princesa?- Es una pena que Aurora se pasa el día durmiendo a pierna suelta… Se pinchó con un huso, pobrecilla… Pensaba presentaros… Pero ronca un poquito… Imperdonable con el rancio abolengo como el nuestro… Sangre Azul y Príncipes Azules… ¿Qué sabrás tú de ello…?

-Caperucita Roja, amiga mía… Va a resultar que se la come el lobo de un bocado…

-De plebeyos, no siento ni padezco… Lucha de clases, no, gracias y desgracias… Háblame de galanes, picarona… ¿Acaso un cocinero te pretende; quizás un marmitón o un marinero en tierra… ? Príncipe Florián se llama el mío… No se come una rosca ni un roscón de Reyes, de momento..

Cenicienta dio la callada por respuesta. No estaba acostumbrada a las pompas cortesanas ni disponía de chancletas que ponerse: el esparto brillaba por su ausencia. La escoba como cetro, un trapo como manto y un enclenque taburete eran sus credenciales. Gotitas cristalinas de sudor coronaban su frente.

-Ea, se acabó lo que se daba… – resolvió Blancanieves, acordándose de una parienta suya inglesa, Reina de Corazones por más señas- Burro, mea… O sea: «¡ Me aburro…!» Voy a ordenar que le corten la cabeza…

FIN

JUGUETES ROTOS

JUGUETES ROTOS

Se ha cerrado la puerta a mi abandono:

la llave del tesoro se ha perdido…

El rayo, iluminando al hombre herido,

escribe el cielo, sin cetro y sin su trono…

Ego me absolvo pues. Yo me perdono.

Renuncio a la furia y su ruido…

En loco de contar me he convertido,

herencia del cansancio, de su encono.

La esperanza se ha vuelto putañera :

no va más, gira y gira, inapelable.

«Solo» de soledad por compañera,

se le escucha clamar: «Culpable / no culpable,

todos los hombres sois hijos de la muerte,

juguetes rotos, mecidos por la suerte…»

WENDIGO

WENDIGO

Para Javier Fernández, a quien tanto debo.

Llamadme Carlos el Exquisito si queréis, un gourmet de rompe y rasga… Lola Vizcaíno puede dormir tranquila … De momento. Yo no me como a nadie, no señor… Mis bajos apetitos se hallan bajo control en tiempo y forma. Ahí donde me veis, me lo tomo con calma chicha: ya llegará hora de las limones agrios…

Ella, tan segura de sí, tan ojos verdes como la albahaca, tan esbelta de espigas y de rosas, se atreve a subir sola y mal acompañada por un desvencijado ascensor del cuarto izquierda, vecinita de enfrente desde la intemerata. Dedicada al couching, doquiera que esto sea, se ha cansado de cumplir los treinta y muchos y comienza a preguntarse ciertos interrogantes dignos de mejor causa. Cultiva una «intente cordiale» (en mi caso, al menos) que no acabo de creerme.

Me hago el encontradizo en el supermercado de la esquina donde ambos solemos conseguir provisiones los fines de semana, vía «Perdición» Double Indemnity de James M. Cain, Barbara Stanwyck y Fred MacMurray perdidos y encontrados en el templo del consumo alimenticio, cuyos nombres de pila vendrían siendo Phyllis Diatrichson y Walter Neff respectivamente, aunque lo de «respecto» más nos valdría «no meneallo».

A estas alturas, se daba por supuesto en el vecindario que lo mío con Coro Zapardiel de cuyo nombre no quiero acordarme, estaba atado y bien atado, como dios manda pareja estable / establo… Del caño al coro y a la coña marinera: de oca a oca y tiro porque me tocan… Regodeamos igitur y pretina que trina… Pulvus eris et in pulvum reverteris… Amen; pero sin tilde… Dejé caer que la odalisca militante se había tenido que ausentar por asuntos propios (de carácter culinario, la verdad sea dicha ), y se la espera de un momento a otro. Su sabrosura bocato di cardenale no tiene desperdicio y estaba deseando su regreso al hogar para comérmela a besoazos de tornillo…

A lo que íbamos y veníamos … Dolores V. , como su onomástica indica, siente pero no padece y habrá que poner manos a la obra de misericordia galdosiana…

Soy consciente de que tanta bravuconería junta y revuelta acerca de las damas de Elche (nótese el epigrama lácteo) puede acabar como el rosario de la aurora. Llegué a bromear, incluso, con las cosas de comer. «Un eructo por tus pensamientos…», le dije a mi menú de una merienda-cena, no recuerdo cuál a estas alturas… Menos mal que ella entendió «erupto» / erupción volcánica / Krakatoa y se quedó tan ancha y tan jugosa…

El hombre dispone y las diosas disponen…– sentenció el narrador de la presente crónica marciano-lunática con ribetes sardónicos – Y si no. vean… Lola Vizcaíno se hallaba muy lejos de ser lo que se llama «trigo limpio», libre de polvo y paja. Era taxidermista – no «taxi driver», claro-, discípula de un Norman Bates de baratillo, nieta de Marion Crane. para más señas.

El tal Carlos, pellejo que te crio, se disponía a pasarlo, en vivo y en directo, más canutas de lo que pensaba porque, a una vivisección, hay que echarle de comer aparte.

Lola Vizcaíno, visiblemente satisfecha, lo metió en una urna, a modo de trofeo en compañía de otros. La polilla se iba a pasar por el forro las boolas de la naftalina…

FIN

ERASE QUE SE ERA…

RAFAEL PILLADO Y LA MAR

RAFAEL PILLADO Y EL MAR

El mar, la mar, su mar…

La Avenida de luz con faros encendidos…

Rafael Pillado,

el aire, el viento y un último suspiro,

vivamente al mañana,

en el mar que ganaste con tu lucha ,

marinero de tierra, marinero de arado,

alado y bien alado,

paloma de vuelo popular de tu bandera …

Rafael Pillado, Pillado Rafael, Rafael Pillado Lista …

Te llamaremos, una vez más, cuando hagas falta …

Necesitamos tu sonrisa, tu praxis, tu dialéctica…

Avenida del Mar … Ave y mar y destino …

Late el mar a corazón abierto;

se alboroza la brisa y las mareas

se llenan de mensajes con nombre y apellido,

querido Rafa, querido Rafael, querido Rafael Pillado, querido Rafael Pillado Lista,

hijo del Pueblo, por el Pueblo, para el Pueblo….

SIRENAS …

SIRENAS …

Tu corazón de cristal

se durmió y no se despierta …

Lágrimas en carne viva,

en silencio de cal muerta,

se han llenado de vacío

tras los nidos de sus cuencas …

Tus manos, cisnes de sombra,

escondidos en la niebla,

se convierten en teclados

donde la música suena.

Se escucha a un ciego tocar

un Dies Irae en la caverna …

La lechuza del pecado

grazna grillos y cadenas …

Non serviam , grita mi orgullo,

lapidado por la espera …

Jamás … No digas «jamás»

cuando ignoras lo que sueñas.

El mar dibuja oleajes

y los borran sus nereidas,

desnudas sobre las rocas,

sucias de conchas y arena.

«¡Capitán, mi capitán …!

Llévame contigo a tierra … «

Las sirenas aguardaban …

Él no sabe ni contesta …

NATHANAEL Y EL ALBATROS PROTOMARTIR

NATHANAEL Y EL ALBATROS PROTOMARTIR

-Se me da a mí- dijo Nat, el Marinero- que no sientes ni padeces… Corrígeme si me equivoco…

-Maldita sea tu estampa – respondió el aludido- Déjame en paz y vuelve a tu taberna. El ron te está llamando. Hueles a podredumbre y a aliento malnacido. Estoy hasta los huevos de escuchar babosadas hagiográficas.

-Pajarraco chirriante y paranoico, masoca miserere, más valiera andarte con cuidado no vaya a ser tengamos un disgusto… -dijo Nathanael, acostumbrado a cantarle las cuarenta al más pintado- Lo de «albatros» aún anda por ser «Gaviota ridente» y vas que ardes… Baudelaire no tiene quien le escriba. «Flores del Mal» y a pruebas me remito: rotas las alas, patoso estilo chino, chino, mandarino y la tripulación descojonándose base por altura de martirio…

-Por absenta alucinante que no quede… En cualquier caso, me quedo con Chejov y «La Gaviota» crepuscular donde las haya… No trabiscornar, por favor, con la de Fernán Caballero, o sea doña Cecilia Böhl de Faber y su Marisalada ella…-peroró la plumífera ave- Cecilia Bowl de Bollocks… Pues menuda Babel confundiendo las lenguas viperinas… Albatros y gaviotas juntos y revueltos… No hay dos sin tres: el pelícano al canto gregoriano, confundiendo el hambre con las ganas de comer, Strindberg me perdone… Me gusta más «pelicano» que «pelícano con tilde y con matilde si hace falta… Navidades blancas, jingle bells, canas en la sesera…

-Cada loco con su tema… Federico Chopin y la sabrosa sobrasada; George Sand. que, en realidad, sí pero no, se llamaba Georgina… El piano y la pianola, do mayor sostenido… Mallorca debiera corregirse por i griega… Cuadratura del Círculo de Tiza Caucasiano: nocturno y polonesa brillante al mediodía… ¿Concierto o desconcierto?

Pero Nathanael no estaba para gaitas escocesas: «Caballero del alto plumero y la dulce Cecilita, so sorry, no me cuadran… «Gato encerrado» se llama esta figura – o figurín… Me lo estaba temiendo a Virginia Loobo…» Resumen de lo publicado: habeas corpus… Me llamaréis «machista» empedernido; pero prefiero me bapticen Nathana-él y no Nathana-ella. Héteme aquí el gay trinar de los tenores huecos que tronara Machado, con san razón que un santo… Ave Caesar. morituri te salutant, traducido con macarrones como «Las aves del César murieron por falta de salud», palmo más, palmo menos… Ítem más: un ruiseñor debiera analizarse «singular masculino», se ponga como se ponga la rosa wilderiana…

El Albatros echaba chispas ante trasplante de cerebro y cerebelo /cerevelo.

-Lo importante es amar… – fue lo que dijo, a la francesa.

Nathanel, el Marinero en Tierra, comenzaba a cansarse de tanto ornitorrinco camuflado de abuelita. Le traía al pairo la suerte que pudiera correrle aquel albatros, albo que te quiero albo. Gaya Ciencia o gallo de veleta, la poesía se la pasaba por papela de liarla parda bien liada.

-Yo también amo, aquí donde me ves; estricto gobernante, per se tan bondadoso… Y hablando de bondage…

Por si acaso, el albatros puso pies en polvorosa…

FIN

Narhanael, el Marinera, flor y nata de la marinería briránica, posamddo viento en popa a toda vela

JOSÉ TORREGROSA, MESTRE DE CULTURA E VIDA

«Gracias a la vida que me ha dado tanto…», como dijera y cantara VIOLETA PARRA; como dijera y cantara LUIS GOYTISOLO, en PALABRAS PARA JULIA y para julio de 1945, la Guerra Mundial terminada: «Tendrás Amigos, tendrás Amor, tendrás Amigos…».

Necesitaría varias vidas juntas y revueltas para agradecer tanto afecto que me habéis demostrado desde el Concello, desde Fuco Buxán, desde el Colegio Ludy, desde el Club de Prensa., el Ateneo Ferrolano….

Misterios del rosario de la aurora boreal… Teatro Jofre, TJ , o sea: Torregrosa José. Paquita la del Barrio nos lo dejaba claro: «Lo suyo es puro teatro…» Esperen que aún hay más: T. R, Teatro Renacimiento… La cosa está que arde: Torregrosa Rodríguez… Así cualquiera triunfa en el Arte de Talía…

A otra cosa, mariposa… El primero de abril, la fecha del evento. Y en abril, aguas mil, como todo el mundo sabe. Jo, Catalina, Clarisa y Aníbal, con tantas emociones de por medio, van a pesar que el abuelete va a ponerse, ay, lagrimeante y lacrimoso de tantas emociones y tanto ringorrango mayestático.

Piensa que te pensarás, vine a fijarme en el inglishpitinglish: the April fools day o sea «el día de los pirados o los jamados» según jerga británica, a la hora del gay que te crio se dedica al sano cachondeo.

Alonsanfant de la patrie, le poisson d´avril se encargaba del pescado vendido o del veneno bueno y azul de metileno: gaite parsien quete crio: somos, somos las más p. del Follies Bergere, Follies berbere, como está mandado, mientras que, en Italia, il pesce d´aprile hacia lo propio y el ajenjo.

Por alegría que no quede. Vea si no la rocambolesca historia de la generola del Jofre, alias «gallinero», a cargo de un acomodador linterna en ristre, conocido por su distinguida pero menos clientela como «Gorila», que hasta media docena llegó a llamarse el simio susodicho en mala hora.

-¡Gorila, que aquí se han defecado…!- se escucha gritar al respetable.

-¿Qué pasa, qué pasa…?

Y entonces, se acababa el alboroto y comienza el tiroteo de maní, vulgo cacahuete…

-¡Que se han cagao en tu padre…!

El ritual, inagotable, podía repetirse hasta la intemerata… Siete gorilas se balanceaban sobre la tela de una araña… Y hablando de humorismo sanitario… Resulta que, en el martes 3, hube de someterme a un electroencefalograma. Una amable auxiliar me puso sobre aviso en el teléfono: «José Manuel, nada de laca para el pelo, nada de brillantina…» Me apresuré a tranquilizarla; pero lo mejor estaba por llegar: «José Manuel: nada de joyas…» Se lo aclaré si no había quedado claro: nada de joyones, a no ser que, con mi ictus vuelta y vuelta, me imaginara haberme convertido en Carlos de Inglaterra y su corona…

Lo dicho: ha sonreír, que menos da una piedra. Yo sonrío, tú sonríes, él sonríes, nosotros sonreímos, vosotros sonreís, ellos sonríen», como me aconseja Marga, mi logopeda…

Ah, por cierto, respetable público: no vale aplaudir hasta mañana, que es Domingo de Ramos…

Seamos felices, buena falta nos hace…

INTERIOR. NOCHE

INTERIOR. NOCHE

Silencio sepulcral en el Leteo.

Preguntas lacerantes sin respuesta;

en acecho, esa duda manifiesta

sobre lo que no es cierto y lo que creo…

Espuma en llamas… ¿Lo llamaré deseo…?

Un sueño que, de pronto, se despierta…

Son lamentos , en la ciudad desierta.

convertida en sudario y mausoleo…

Comulgaré mi pan… Me lo he ganado,

borradas ya las huellas del camino,

ciego y sordo al dictado del destino,

vencedor y, a su vez, un derrotado…

No sé quién soy ; pero me lo imagino…

COPLAS DE AMOR QUEBRADO

COPLAS DE AMOR QUEBRADO

La noche que lo soñé

y ojalá no lo soñara,

los lobos de una mentira

desgarraban mi garganta,

espuma de sangre roja

y ladridos de alimaña.

El corazón, delator,

ruge latidos de rabia.

La verdad de mi verdad

sopla velas apagadas.

Un caracol de cristal

finge sonrojarse y calla.

¿Quien eres tú? No me acuerdo

ni caricias ni palabras…

Nunca, llamando a tu puerta,

supliqué me perdonaras…

Me llamé Nadie una vez

sin que nadie me mandara.

Polifemo, allá en su isla,

me esperaba, te esperaba…

Sirenas, nácar de espuma,

surcan mariposas blancas

en busca de los delfines…

Yo me callo, tú te callas,

la maldición de Caín,

escrita sobre la espalda…

Un silencio tuyo y mío,

a gritos, a dentelladas…

Culpable es el veredicto…

¿Qué esperabas? ¿Qué esperabas…?

La mirada del adiós

ha cegado la balanza…

Hagan juego, s´il vous plait...

rojo y negro, par y falta…

BARBACOA

BARBACOA, RELATO PARA COMÉRSELO

JORNADA PRIMERA

Don Servando, para servir a dios y a usted, no estaba para gaitas escocesas. Ay de su Alhama: se le veía venir al morituri te salutant, Xosé María No Sé Qué Más. Adelante pues con sus faroles…

-Soñar anda por el espacio de un cualquiera. Los ingleses llaman las yeguas de la noche a las pesadillas. Whiskeys para qué os quiero…- dijo el Hombre sin Futuro Perfecto, tose que te toserás, esputo va y esputo viene erre que erre.

Pero su confesor no iba a dar a torcer su brazo seculorum. Torres más altas han caído. La historia del tal Norberto y su trágala perro no tenía desperdicio. Otra cosa sería el recibir los sacramentos con la trampa y el cartón a cargo del viejales, pobre de pedir peras al olmo, con trampa y con cartón. Con el Señor, no se juega, no señor. Solo faltaba…

-Ni lo creo ni lo dejo de creer… – remachaba don Servando, el pater noster- Vamos a cuentas pues con el Altísimo y lo demás son cuentos de calleja…

-Tanto así… Allá vamos… Yo pecador me confieso… Érase que se era, al final de la Tierra, cierto Cabo Prior, que no sargento de cuchara, tenedor y cuchillo. Galaicos somos y en Santa Comba nos encontraremos, en plena romería y ay, Carballeira.

«Mi señora y yo, un servidor, juntos y revueltos, acompañados de rapaciña y rapaciño, santo dónde te pondré, nos disponíamos a cumplimentar, merendola de quitarse la boina y el sombrero de copa, una barbacoa como está mandada, a base de carnaza suculenta, donde digo torreznos, pan de brona, duro como la piedra y oro de los maizales, digo bota que crio y tintorro al canto gregoriano, rebautizado con gaseosa, que es el champán del pobre pero honrado.

«Una cesta de mimbre crepitante se encargó de liarla parda. Sabela y su hermanísimo, verbeneros al cuidado del condumio mientras sus progenitores se encargaban de saludar al respetable, no saben, no contestan. Nada por aquí, nadie por acullá. El festín de Camacho, otrora rico a la par de sabroso, se dijera tragado por la tierra. Llanto y crujir de muelas de mis vástagos, hambre canina y sed de agua bendita para obrar el milagro.

«Una correveidile cotorrona, doña Remigia, alma caritativa, se encargó del mandarnos el recado. Según ella, a un tal Norberto, mamalón de padre y señor suyo, se le había visto merodear, andurrial que te crio, en busca de pitanza que llevarse al coleto y la colecta.

-A mí que me registren en la propiedad, no vaya a ser que me ponga farruqueño…

«Mi santa y nuestra prole, levantiscos de cintura, en jarras doble ce y jarrones chinos capuchinos, aguardan mi respuesta pajolera. Un hombre es un hombre, no el cuarto menguante y la mitad de media y los calzones, a la hora de defender los derechos torcidos. El santuario no se se rinde jamás de los jamases ni engorrina por la pata abajo.

«Sabela y Jacobito, en un unísono digno de mejor causa, inician una llantina en sol mayor sostenuto que daba gloria verlo y aun creerlo.

«Se me puso un nudo gordiano en la garganta.

-Quietos parados, listos, ya… ¿Quién dijo miedo? Ahora veréis lo que vale una peineta… Su y a ello, masculino singular en gramática cultilatiniparla… Y en cuanto a ti, donnaemobile de mis entretelas, incendia aquellas brasas de mi fuego sagrado donde poner carnestolendas cabe la barbacoa de marras y de morros. De perdidos al río: Norberto. ole torero, se va a bautizar Pepino, el Breve. Rabo de buey y orejas gachas, pitos y flautas, tras un pinchazo hondo como no está mandado.

-Escucho y obedezco, genio de mi lámpara… Con la música a otra parte…- se despidió con viento fresco la aludida- Hijos míos, por aquí se va a Madrid, la capital de las Españas…

-Arre, Xose María… ¡Seré burra…! Quise decir Lucero…

-Podía irse preparando Norberto chinda-chinda: donde las dan, las toman… En el tabernáculo de lona raída donde lo encontré emporronado de lo lindo, contando a sus secuaces hazañas carniceras, reinó un silencio aleteante de moscas y moscones. Hasta los grillos pusieron pies en polvorosa de vuelta a su agujero, no fuera a ser les alcanzase la contienda lepantina y terminaran mancos o en los baños de Argel y pasados por agua.

«Norberto, con ganas de pelea, se relamía de gusto.:

-Barbacoa quiere decir «uno por barba. Nos ha salido gratis el convite. Algún tonto de baba se olvidó el paganini. Ñan, ñan, ñan, más hambre que Carpanta. Gargantúa y Pantagruel ya vienen de camino, lo mismo que Polifemo , alias el Polifeo… Ahora que caigo de la burra de su Tócame, Roque o mejor su Sin Pecado Concebida… A usted, ¿qué se le ofrece…?

-Parlamentaremos con un par y nada de lamentos. Romulo y Remo, Indívil y Mandonio, Patroclo y Menelao, Norberto y José Mary… ¿Quién da más…? Veinte duros y me devuelves las tajadas y el cestillo de mimbre y te quedas con pan y con el vino. Choca las cinco y media. A mis brazos, hermano… Todo sea por los niños, no te digo lo que hay… Tío putativo, traje de tiros largos los Domingos de Ramos a su cuenta y su riesgo…

-Mil pesetas mondas y lirondas y cerramos el trato.

«La ruina de Palmira… A rascarse el bolsillo. Menudo domund lo que me esperaba… El monte de piedad convertido en cordillera Machu Pichu… A mí que me registren… Y entonces, don Servando, pasó lo que pasó con el quinto mandamiento…

JORNADA SEGUNDA

«Nos pusimos las botas de las siete leguas, palmo más, palmo menos, mondadientes incluidos y alguna que otra erupción krakatoa, eructo va y cuesco pirotécnico, con la chiquillería festejando el evento hasta quedar dormidos a la pata la llana y piernas sueltas.

-Me explicarás, ay Pepiño adiós,- dijo su parienta en un aparte, tras soltarse la faja a punto de estallarle- cómo fue que Norberto, chupasangres de oficio y beneficio, se avino a soltar prenda a tocateja.

-Le pagué con Lucero… Sí, ¿qué pasa…? No iba a usufructuarle a tu persona… Rucio viene de sucio… Orejas cuesta abajo en su rodada y lomo de camello jorobado… Correoso, con sarna purulenta y con bubones… Ni rebuznar sabía el dorremí de los jumentos…

-No nos habrás dado a comer a la cabra Pichirila… Menudo cabrón estás tú hecho…

-Palabra de dios, te adoramos, señora…

-Por si acaso…

TERCERA JORNADA

Don Servando, rememorando que es gerundio, por el hilo saca el ovillo de un acertijo que le trae de mal traer, con tanto hueco recoveco y tanta charada a cucharadas.

-Mira, hijo… A ver si nos ponemos de preacuerdo… Un cuerpo de Norberto como sagrada forma no estoy dispuesto a tragármelo de buenas a primeras en esta barbacoa canibalesca… Blasfemias, no, muchas gracias… Bien es verdad que los periódicos de la época- pongamos «El Caso»-, se encargaron de airear la misteriosa desaparición de ese individuo. Y tú me sales insinuando que, por amor a sus hijos, te encargaste de asarlo a la parrilla. Antropofagia habemus, miserere nobis… Como cuento macabro, no está mal… De todos modos, yo que tú, prefiero el Catecismo del Padre Astete, dadas las circunstancias… Jesús, María y José… ¡Angelitos al Cielo…! Requiescat in pace amén. El pobrecillo en espera de horno crematorio… Dios castiga piedra ni palo…

Don Servando llamó a la enfermera y se puso a rezar, rodilla en tierra. El Padre Brown de Chesterton no se le salía de la cabeza…

FIN

ANIBAL Y EL ELEFANTE BLANCO

ANIBAL Y EL ELEFANTE BLANCO

Para ANÍBAL, que tendrá 7 años el día 17 de enero 2023, que también suma 7.

Mejor será empezar por el principio, Siglo Tercero antes de Cristo, cuando Cartago soñaba con Roma y Roma soñaba con ensanchar su imperio hasta el Mar Tenebroso e incluso más allá.

Amílcar Barca, general cartaginés, no se andaba con chinitas: África, rendida a sus pies, aguardaba que le creciera su manada de elefantes para cruzar los nevados Alpes y armar una muy gorda.

El joven Aníbal, fuertote como un toro de Creta, se apañaba muy bien manejando la onda balear, el disco griego y la jabalina etrusca. Los paquidermos se disputaban su amistad, sabiéndose destinados a su dueño y señor, tarde o temprano, como el viejo hechicero, memorioso por los siglos de los siglos, lo había profetizado.

Aníbal, vete a saber por qué, destacaba también en las Bellas Artes, sobre todo la Música y la Danza… Arnoniosas melodías, salidas de sus labios, acompañaban todo tipo de acrobacias y elegantes piruetas. Flautas, pífanos, caramillos o simples /complicadas caracolas marinas no guardaban secretos para él… Escucharlo cantar aquella nana infantil, aprendida de Nuur, su aya mesopotámica , «Un elefante se balanceaba sobre la tela de una araña», te ponía la carne de gallina ponedora.

Sus amigos se contaban por docenas. Le fascinaban sus ebúrneos colmillos y unas probóscides poderosas, capaces de romper en dos los troncos de un bosque de secuoyas milenarias.

Sólo Brrr, el elefante blanco, suponía la excepción que confirma la regla. Había nacido tarde, mal y a rastro. Su propia madre Krrrah parecía avergonzada de haberlo concebido, tras una noche oscura, cargada de presagios agoreros, rayo que te crio y te pego y van siete truenos y relámpagos varios.

Enclenque y macilento, el pobrecillo más semejaba un escupitajo purulento, un caracol sin concha o una boñiga de camello jorobado que cualquier otra cosa de este mundomundial. Y, sin embargo, a pesar de los pesares, Aníbal y Brrr, vete a saber por qué, hacían muy buenas migas a la hora de los juegos matutinos o de los baños colectivos.

-Me recuerdas a un fantasma ensabanado, compañero… Pero te quiero igual, por ser amigo mío… Mucho cuidado con meterse en camisas de once varas. Buitres y cuervos, abstenerse del cotarro. A buen entendedor, pocos graznidos bastan…

-Ahí donde me ves, ya estoy acostumbrado a tanto bullying: no siento ni padezco- aseguró Brrr, conciliador, dentro de lo que cabe- Unos becerros metepatas y punto pelota… Los osos blancos, famosos por su Polos y no de limón precisamente… Lo mismo digo de la Paloma de la Paz que pintará Picasso… Piensa en ello, Aníbal; pero piénsalo dos veces… Las guerras siempre acaban por perderlas, da lo mismo los vencedores y vencidos… Por eso, se llaman «guerras Pún-Pún-Pún»: por el ruido que hacen… Y ojalá fueran únicas y podamos llamarlas «Guerras Púnicas»; me imagino que no; y si no, al tiempo…

–Non te preocupare piu, mi dulce amigo… Hablaré con mi papi, el General en Jefe, al que sus tropas llaman Amílcar, el «Mil Coches» y con mi hermano Asdrúbal, tendente a belicoso… Llegó la hora del reposo guerrero…

Brrr asintió con la cabeza. Los ratones le causaban pavor y no te digo los militares cartagineses aunque fuese uno solo y no millares..

-Déjame que te cuente – dijo Aníbal-y luego juzgarás si no exagero… He soñado que una gigantesca pantera moteada se convertía en mi hermana… Catgirl era su nombre, fierecilla todavía sin domar, según afirmó ella.

-«Prefiero que me llames Catalina o Cata, hipocorístico para quiterse el hipo… -parloteó la susodicha- Y cuidado conmigo porque soy muy brava… No hay mancebo con redaños suficientes para llevarme la contraria…»

Brrr se echó a reír por lo bajinis. Vaya berrinche el suyo, pantera o leopardo daba igual. Seguramente, Aníbal y hermana serían como uña y carne, como queso y membrillo. En cambio, él se había sentido siempre más solo que la una menos cuarto, a causa de haber nacido sin color que llevarse a un pelaje definido. Un resplandeciente arcoiris donde escoger le llenaba de dudas no resueltas. Quiero que te quiero verde, quiero que te quiero azul, quiero que te quiero rojo, quiero que te quiero naranja mandarina…y así hasta la intemerata… Quiero ser invisible… Manda castaña pilonga… ¿No te digo lo que hay…? Un tocamerroque de aquí te espero, marinero… Verlo para creerlo… Se acabó lo que se daba… Elefante y elegante … Tendría que haberme dado cuenta… Efe de feo se convierte en guaperas… ¡Menuda tontería tan tontorrona…!

-¡Si tú lo dices…! ¡Hala, canta conmigo…! ¡Dos elefantes se balanceaban /sobre las tela de una araña…!

-Querido Aníbal : la aguja en el pajar ya la he encontrado. Yo soy yo mismo a través del espejo. Yo soy mi amigo y tú también; todos y cada uno somos amigos los unos de los otros, no importa su color, su condición personal de la A a la Zeta. Soy feliz porque todos lo somos, elefantes o humanos…

FIN

-Congratulations del Abuelo Cebolleta… Y ahora grita conmigo: «¡Aníbal. Aníbal macanudo, / como Aníbal no hay ninguno…!»

-¡Cata y Aníbal somos macanudos, /como herman@s, no hay ninguno…!

CLARI, CLARO… ¿QUIÉN SI NO…?

Para CLARISA, en su Octavo Cumpleaños

CLARO, CLARI… ¿QUIÉN SI NO…?

Sueña que te soñarás,

se imagina una sonata

donde las guitarras sueñan

que sus notas la agigantan

y un corazón de cristal

le palpita en la garganta.

-«¡Viva el Do-Re- Mi- Fa- Sol,

brillando tras la ventana…!»-

Y Clarisa, somnolienta,

niña alegre, niña clara,

se ha restregado los ojos

con el pico de la almohada.

Cantando quedan los grillos,

ruiseñores de su jaula

y los osos de peluche

desperezados, la abrazan.

-Vamos todos al colegio,

que las profes nos aguardan.

¡Desayuno, yuno, yuno…!

La ducha, ya preparada…

Las pompitas de jabón

parecen perlas y estallan…

Preparados, listos, ya,

el cepillo y la toalla…

Vamos, deprisa, deprisa…

¿Olvidaste la bufanda?

Los guantes, mejor, azules;

no te olvides del paraguas…

Hoy, toca clase de Mates

y la sesuda Gramática…

Harry Potter y su libro

en la mochila la aguardan,

«Enriquito el Macetero»

en la Lengua Castellana.

Adiós, adiós, que me voy…

Besote para mamá;

para papi, un abracito

porque le pica la barba.

Clari, clave temperado,

ni se aburre ni se cansa…

Nació para ser feliz,

por Arte de pura Magia…

Varita en mano, hale hop,

te hechiza con la mirada…

Y al Abuelo Cebolleta

va y se le escapa la baba..

MAMÁ GABY… ¿QUIÉN SI NO…?

-¡GUAU… GUAU … GUAU…!

BLOCK de NOTAS para EL 10 DE MARZO

EMILIO FERNÁNDEZ (PRODUCTOR EJECUTUVO) + ROI CAGIAO + ÁNXEL MATO, ALCALDE DE FERROL

Obra maestra habemus, qué te apuestas. Costa – Gavras y «Z» no lo habrían hecho mejor. Personalmente, me ha dolido mucho verlo; pero es necesario meditarla y sentirla muy hondo las veces que hagan falta…

Creo que el documental de ROI CAGIAO va a pasar a la HISTORIA del MOVIMIENTO OBRERO y el CINE DOCUMENTAL, en general. Me ha estremecido hasta los tuetanos… MIGUEL CASTRO ha hecho un trabajo tan versátil como creíble en su papel de RAFAEL… Todo allí es memorable aunque duela contemplarlo…

ÁNXELA LOUREIRO ( «Voces da Memoria con Ollos de Muller», Ed. Embora 2022), participante destacado en el documental, prepara, a estas alturas, un nuevo libro suyo, prologado por Mª LUZ COUCEIRO, basado en las crónicas del CENTRO SOCIAL DE SANTAMARINA (FERROL), pendiente de estreno, que tuvo un importante protagonismo cultural en contra de la dictadura.

10 DE MARZO, se verá en los cines de GALICIA a partir de noviembre 2022. En FERROL, lo veremos en los DUPLEX.

En común acuerdo con sus padres y madres espectivos, Catalina, Clarisa y Aníbal, mis nietos, tendrán que esperar hasta cumplir dieciséis años para presenciar este hermoso documental sobre el terror y miserias del fascismo español que tuvieron que sufrir sus mayores y cómo se enfrentaron a él, con los Derechos Humanos y las Libertades Democráticas, conquitadas a base de coraje y tanto sacrificio.

La Juventud son el Futuro y la Esperanza… «…Y el jamás, se convierte en hoy mismo» (Bertolt Bretch, «Oda a la Dialéctica»)

EL PUEBLO, UNIDO, JAMÁS SERÁ VENCIDO

LAS LÍNEAS de la VIDA de RAFAEL PILLADO

RAFAEL PILLADO LISTA

RAFAEL .- Amigo, compañero, camarada fraterno…

PILLADO .- Luchador incansable en compañía de otros…

LISTA .- María Lista, la Madre que lo parió, Mujer gorkiana, coronada de flores, conocida por Florista del Castillo; su fortaleza no conocía límites, ni su Amor, ni su coraje…

MARÍA, PILAR, su COMPAÑERA; sus Hijas EMMA y SUSANA, y su Nieta MARTINA… MARTINA / MAR… No podía ser de otra manera…

Todas y Todos somos también el MAR: lo llevamos escrito en las rayas de la mano…

Todos y todas somos RAFAEL PILLADO LISTA, del mismo modo que RAFAEL somos todas y todos…

RAFAEL, en el CAMINO del MAR y su HORIZONTE, continúa trabajando: ese es su sino.

GRACIAS, RAFAEL y hasta SIEMPRE…

ÉRASE QUE SE ERA o CON LA MÚSICA A ESTA PARTE…

Para Catalina, en su noveno cumpleaños.

Scherezade, mucho se lo temía, se había vuelto asaz repetitiva en sus luengos relatos nocturnales mil más uno y el Sultán comenzaba a aburrirse de lo feo. Bostezar , en su caso,equivalía a ser decapitada por el reluciente alfanje del verdugo.

Cavila que te cavilaras,le pareció bueno y conveniente dirigirse a un mago de corcheas amigo suyo en orejuda busca de consejo .

-Nicolái querido- se quejó la cuentista de las Mil y Una Noches, muy capaz de explayarse con sapos y culebras- Con capricho hemos topado, sea italiano oh Sole Mío, o español de charanga y pandereta: mi Señor Chaiar, pero Alah es más poderoso y más magnánimo, se ha empeñado en relevarme como esposa favorita, alegando no le alegro la pestaña, ora kamasútrica, ora anangarrámbica… Para pitos, flautas; para flautas, pitos, por no hablar de las trompas de Falopio… Y pone como ejemplo los viajes de placer a cargo de Simbad, el Marino, a quien se empeña en llamar Sim Bad «Pecado Malo»…

N. R. K. , la mosca tras la oreja, sabía que nuestra hurí no iba a conformarse con un zumbido durante un minuto escaso de vibración sonora. Scherezade como poema sinfónico y tiro porque me toca las narices… A lo mejor, con un poco de suerte, podría darle el cambiazo con Pedro IIich, «Tchai «para los amigos y amigotes, time for two and two for tea, samovar al canto rodado y te pego y van siete. Quien esté sin pecado que tire la primera piedra: vendrá de perlas para cascar las nueces turuletas y despertar a las bellas durmientes porque roncan, las pobres.

En cuanto a «El Lago de los Cisnes», su coloratura en blanco y negro estaría llena de deliciosas fragancias y posibilidades cantautiras. Rimski lo sabía. Lo de » vale más pájaro en mano en mano que ciento volando» vale más que mil palabras.

-Altísima Señora- dijo Rimski, melifluo, almibarado y metepatas-,no me dejará mentir una partitura tan rica en semifusas y corcheas como la mía si Anna Magdalena Bach así me lo permite, si afirmo y me reafirmo en mi pétrea y, a su vez, dulce decisión por nuestra parte: vayamos con la música a otra parte : con quien dije Rimski Korsakov, digo ahora Piotr Illich Tchaikovski, acostumbrado a fairty tales y los cuentos de calleja …

-No empecemos a marear la perdiz, Korsacov o Cosaco, maldita sea tu estampa pinturera…- rezongó Scherezade- ¿Sabes lo que te digo…? Que no hay grandes compositoras entre nosotras, que si no, te iba caer el pelo… Ahora que caigo de la burra Pichirila, batuta en mano como está mandado, voy a encargarme de mi autobiografía sonora y ya te estás largando… A Scherezade la compone Scherezada: bemoles no le faltan, por supuesto. En los carteles,. el de la y como colofón, voy a ocuparme del programa de festejos verbeneros…

BATIBURRO DE TOMA PAN Y MONJA DE CLAUSURA

Domenico Scarlatti, el de la cicatriz, se murió de escarlatina, un viernes por la noche.

Chopinhauer es el filósofo de la Música Clásica.

Manuel de Falla se llamaba así porque no daba una… Se murió joven. «La Vida Breve» , por una vez, se salió con la suya.

La famosa ópera de Puccini era muy fina a pesar de su nombre.

La «Pavana para la Infanta Difunta» de Ravel suele ponerse brava al pronunciarse. Tal que así : «Pavana para la Infunta Dufanta»

Sarasate y Chueca dieron mucho que hablar en su momento.

Cio Cio San, además de hacerse el harakiri, recuerda a una novela de vaqueros: «Chocho Sam, el Borrachín del whiskey de Kentucky».

Las Estaciones de Vivaldi, en realidad, eran cinco y hubo un choque de trenes.

La Machacona de Bach se llamaba así el dale que te pego que se traen los piainistas virtuosos, intentando no se escape alguna nota.

Los Nocturnos de Chopin fueron muy famosos. En cambio, los Diurnos no los conocio nadie…

FIN-FAN-FUN, / COMO LOS MUÑECOS / EN EL PIMPAMPUM…

FIN

DESDE RAFAEL, NUNC ET SEMPER

Para cuando no esté

quien no estuviera…

Despacio, muy despacio,

la piedra estremecida,

cal viva y canto vivo, hermano, amigo,

con el grito, la lucha

y la lluvia,

se derraman las lágrimas de plomo derretido y el silencio.

La Mar, la Mar, la Mar

desde el Mar que ganaste en tu batalla…

No escuches la nana de la muerte laboriosa y su guadaña fiera,

enarbolando su bandera blanca, Mar y Tierra, Mar y Madre, piedad de mármol blanco:

has pedido la Paz y la Palabra…

No digáis que no duele el dolor, desnudo por Amor ya por siempre,

velero con las alas desplegadas al viento, un huracacán que ruge y se despierta y sueña…

Pueblo de Rafael, Vientos del Pueblo, los de Miguel Hernández; los de Alberti, los del pintor renacentisra, los de Bárez… todos los Rafaeles de este mundo…

Acaso estaba escrito… Corred la voz, que no se apague nunca…

OFICIO de DIFUNTOS

Magdalena sabe de sobra que yo sé. Ella es así de fuerte, coronada de espinas y de rosas. Siempre que nos soñamos, llevo las de perder en la contienda. Es tan hermosa que duele contemplarla verla arder en su hoguera, mármol frío sus pechos y sus brazos…

Cueva adentro, un cobertor tachonado de murciélagos oscuros la llena de presagios y chillidos obscenos. La de Magdala debe ser lapidada en medio del gentío, descubierta su culpa y su crimen horrendo.

Callo y calla… Su Evangelio no es otro que el silencio. Calavera del Cristo, ha de purgar su pecado escondido, llorado hasta enjuegar su dorado cabello, al que la tumba no estaba destinada, ni el polvo, ni el gusano, sino la Resurrección y el abandono a los tres días.

Magdalena o Lilit , deidad mesopotámica de las Profundidades, habría elegido rebelarse contra el Dios y ha preferido al Hombre, renuncinando al milagro y el pagano prodigio.

Me llamo Juan y aguardo. A los dioses no se les puede dejar solos. Son como niños grandes. Con la ley del Talión o el teorema de Tales de Mileto o el talón de Aquiles no se juega a la pelota vasca. La Biblia en verso, no te digo lo que hay… Plagas para qué os quiero… La Torre de Babel, convertida por Jehovah Dios en ictus cósmico. Se ha confundido de evangelista masculino, liándola parda: la confusión de lenguas no tiene quien le escriba en arameo

Mientras tanto, Magdalena, desnuda frente al mundo, se había encagado de bautizar a Jesús de Nazaret, ungido por sus lágrimas ardientes, y esconder la cabeza del Bautista verdadero. Salomé la de los Siete Velos le llamaron los siglos y los machos cabrios, Diluvio Universal a lo divino.

La Nada es el Todo… Herodes y Herodías buscan a Juan y sus revelaciones. Juan soy yo… y és… y aquél…o aquélla… Vade retro satana… «Devil is a woman» pontifica Stroheim von Sternberg…, sobre un papel mojado de perfume francés Eau de Tenebre…

FIN Y PRINCIPIO

CARTA A RAFAEL PILLADO LISTA, MILITANTE

Querido Rafael:

Cid de gerosidades y de luchas sin tregua, esposo, padre, abuelo, ciudadano ejemplar, camarada… ¿Qué adjetivo ejemplar que no recorra tu camino andado y por andar, en tu fecunda tarea de héroe para un mañana compartido que es hoy Historia…?

El rayo que no cesa, el amianto, no te hiere: te engrandece, lo sabemos, lo hemos sabido siempre. Los Lista y los Pillado, todos xuntos, xuntos todos, son palabras de honor y compromiso cierto…

Tus escritos , Rafael, sus reflexiones como luchador incansable, son hoy un claro testimonio de un Pueblo en marcha contra la dictadura, que dejó tantos martires en su largo camino de plomo y piedra y barro… No dejemos pues que llegase a perderse este legado. Resultaría demasiado doloroso…

Rafael Pillado Lista, venceremos…

PROMETEO Y SÍSIFO, SOCIEDAD LIMITADA O DONDE LAS DAN, LAS TOMAN…

Cucurrucucú, paloma…

En el Areópago no se ocupaban de otras hablas. No había areopagita dispuesto a dar cuarto y mitad al pregonero, correveidile que te crio y te pego y van siete. El Ágora, hirviente de rumores, parecía haberse vuelto turulata de repente.

Hasta la propia Aspasia se atrevió a irles con cuentos a Pericles, tan propensa ella al helénico recato. El oráculo de Delfos, de buenísima tinta, se disponía a dar una de cal y otra de arena y convenía saber a qué carta quedarse…

Mientras tanto, Prometeo con su buitre, Sísifo con su piedra, haciendo capa el sayo, se disponían a armar una muy gorda.

PROMETEO.- Puedo prometer y prometo… Ea, pues ya está dicho y hecho…

SÍSIFO.- Eurípides, no me sofocles que te esquilo… Trigedios vendo que para mí no tengo…

PROMETEO.- Tú eres de ésos que tiran la piedra filosofal y esconden la mano pecadora a río revuelto… Me lo estaba temiendo…

SÍSIFO.- Buitres, para qué os quiero…

PROMETEO.- El Divino Zeus te lo perdone porque yo ya lo he hecho…

SISIFO.- Templa gaitas, case la Infanta y vámonos al Templo. Vamos a lo que vemos… Trueque o trato… Te libro del zopilote quitapenas a cambio de una lapidación en toda regla dolorosa… Piedras para qué os quiero… Tiro al buitre y todos tan contentos…

PROMETEO.- Y, ¿ qué pasa , pisa y avisa con la Sociedad Protectora de Animales? ¿No crees que deberíamos untar la tocateja ornitológico- plumífera en un «aquí te pillo / aquí te mato»?

SÍSIFO.- Perros con longanizas… Heracles trabajando en horas extra… Polvo al polvo… Empedremos, si ha manester, algunas carreteras comarcales… De eso, me encargo yo: canteras que no falten… ¡Viva la Bética Fútbol S. A. y su afición pelotuda y balonpédica…!

PROMETEO.- ¡Muera Heliogábalo y se acaben, para siempre, las cadenas…!

SÍSIFO.- Lanzado te veo… Tanto libertinaje barrunta tempestades… Cadenas de montañas van que arden… Con Cimbelino y Caractaco hemos topado… Proliferan los héroes de tachuela y el Cisne de Avon haciendo rancho aparte…

PROMETEO .- Llueve sobre mojado el lagrimeo…

SÍSIFO.- Cocodrilos del Nilo…

PROMETEO .- Pues lagarto, lagarto… Tollis peccata mundi…

SÍSIFO .- Miserere nobis… Y a buen entendedor, pocas palabras bastan…

PRMETEO.-Pare el carro, carretero… Alguien me está tomando por el mito del sereno… Para empezar, la Lengua Griega con el pene hecho un «lío», que significa «atar», con el verbo atado y bien atado… ελευθερία, cuántos crímenes se cometen en tu nombre… «Prometeo encadenado… ¿No te digo lo que hay…? Por el humo se sabe dónde está el fuego…

SÍSIFO .- Chamusquina… Todo manga por hombro… ¿Y si te das por enterado qué pinta tanto buitre prometeico…? Los británicos llaman vulture a los buitres leonados con uve de Victoria. William Shakespeare enseguida se percató del acertijo. «Culture» /Vulture y tiro porque me toca… Se trataba de devorar conocimientos sin parar, sin importarte qué tripa se te ha roto…

PROMETEO .- Mi muy querido amigo: sellemos pues tan fraternal periplo de aquel Peloponeso que nos dejaría calvos; cantemos pues, pulmón que te crio, que no todo va a ser cantos rodados…

SÍSIFO.- Ardo en deseos de jugarme mi psique torturada, mediante un anagrama, a partir de tu nombre, Prometeo. Llámame «meteoro», tan rico en posibilidades aleatorias, tal que así: oro + teo + meter + mero +toro + tremor +remo + etero sin hache redentora… Espera porque hay más… «Sísifo» sólo puede gustarle a Romy Schneider… Toga viril… ¡Nada de calzonazos, que luego pasa lo que pasa…! El pobre Zaratustra, sujeto a pitorreo, se vio obligado a llamarse «Zaratustro»… «Los Niños del Pareo», abanicos incluidos, pasaron a ser «Los Niños del Pireo». Melina Mercuri, que jamás se rindió a los Coroneles, acabó por claudicar, por si las moscas cojoneras. Sísifo o Nónofo… Safo o Sísifo… Lo importante es amar, ¿no te parece…?

PROMETEO.- Romeo , un anagrama shakespeariano como la copa de un pino…

SÍSIFO .- … Como Steven Marcato, el de Rosemary´s Baby… Todos ellos brujos con escoba.

SÍSIFO, DE PEQUEÑO, APUNTANDO MANERAS…

FIN

Vecina, ¿podría pasarme un poco de raíz de tanis para la ensalada…?

EL APOCALECHES

Apocalipsis, ma non tropa,

ma non tripa, ma non trepa…

¡Te lo puedes meter donde te quepa… !

Bienvenidos al Rap con Rapapolvo:

un Rap con Rip,

para dejaros hecho polvo…

Va jodida la puta Raza Humana:

menos segura, bastante más marrana…

Nos amenazan todo el tiempo

con derrortas…

¡ Que lamentable falta de pelotas…!

Sin vergüenza, sin pudor y sin sonrojo

asistimos al Reinado del Piojo…

El Capital, disfrazado de abuelita,

es un lobby agitando la varita…

Y no hablemos de la Sra. Plusvalía,

marasmo que te explota y que te lía…

Aún así, las aspas del molino

deberán no rendirse en el camino…

Sancho y el burro se encargan del Destino…

Nunca digáis jamás…

¡Siga la danza,

mientras quede una brizna de esperanza…!

Hermana, hermano, ven:

no todo está aun perdido,

no importa lo llorado y lo sufrido.

Escuchemos el latido sordo del cometa,

a punto de alcanzarnos con su meta.

No importa ni el amor y sus goces ni el dinero:

el que llega al final,

llega primero…

¡Bienvenidos los de la boina, no el sombrero !

…¡Abajo tanto canguelo puñetero…!

¡MI MAMÁ ME MAMA, MI MAMÁ ME MEMA ,

MI MAMÁ ME MIMA … YO AMO A MI MAMÁ…!

POR ESO SOY TAN LISTO

Y APRENDO A GRITAR «¡CAPITALISMO!!

… Y TIRO PORQUE ME TOCA o EL FORASTERO NO TIENE QUIEN LE ESCRIBA…

(VAQUERADA CON BASTANTE MALA LECHE)

En Rodilla Herida, no había otras hablas y, en Tombstone corrían ríos de tinta comentando la inminente llegada del intruso Biblia en mano. Me la sudan bien sudada… Que les den. El Sheriff Ironman debería cagarse en los muertos y en los vivos antes de consentir semejante jodienda puritana. Lo que pasa es que andan las elecciones tocándole los huevos… Redaños no le faltan; pero los sioux, pluma que te crio, se las tienen jurada a causa y efecto de los bisontes o los búfalos, lo que coño sean. Ni reserva ni hostias: a tomar por el culo…

Me llamo Ken, por si alguno no lo sabe todavía y me dedico a robar el banco, disfrazado de pastor protestante. En el saloon donde suelo predicar con el ejemplo, suelen llamarme Kenny, «el Putero» y no es a humo de pajas. La pobre Dolly cantar no canta mucho, aunque presuma de «virgo veneranda», virtuosa tocando el uquelele. Si acaso, el sobaquillo gregoriano y va que arde, en ruda competencia con las rajas a sotavento, situadas en salva sea la parte.

Según Doc, borrachín empedermido, almacena ladillas como pipas de oro y aun de plata. Ni ella ni yo nos cuidamos una mierda, por mucho que le avisen las fiebres amarillas, las hemorroides, los tumores malignos y los chancros sifilíticos. Solo jodería que la pareja feliz que conformamos se anduviese con gilipolleces…

Antes que se me olvide mencionarlo: vivo sin viver en mí en compañía de Ben, mi oso de las Rocosas, encargado de espantarle las serpientes de cascabel a modo de sonajero a unos cuantos bastardos desnutridos, fruto podrido de mis incursiones por territorio navajo. «Rayo de Luna» se encarga de la limpieza de la cabaña del Tío Ken y de venderle su prole a los sureños ricos, carpetbaggers perdidos, empeñados en pintar de negratas auténticos a los indios pequeños, poniéndolos al sol que más calienta, achicharrádoles un poco, en caso necesario.

En eso estábamos cuando voy y me entero de la llegada de un nuevo forastero, procedente de la diligencia, camino de Abilene, cuya nomencltura promonitoria del cha-cha-cha, vía Abbe Lane, no tiene desperdicio.

Slim, diligenciero parlanchín y polvoriento, se encargó de achantar por la mui y darle gusto al cuerpo de bomberos, a cambio de libar las dulzuras botellonas del bourbon de Kentucky, según se mire el trago ya medio lleno, ya medio vacío y el brindis que te pida la Traviata:

-Un pollo-pera, un lila, un lechuguino de Juez que no tiene donde caerse muerto aunque le huelan a lavanda los pañueños , en lugar del tabaco de mascar del Mississippi…

Y añadió Slim para quien quisiera oírlo entre los que me incluyo- Se hace llamar «monsieur» en tarjeta de visita. De armas tomar el caballero, si no fuera porque no van por ahí los tiros… Monsieur Lefleur, visto lo visto, no siente ni padece… Nueva Orleans y Mardi Gras si te he visto no me acuerdo: tiros por la culata… Kenny, viejo amigo, yo que tú, me andaba con muchísumo cuidado. Los osos pardos de las Rocosas gozan de mala fama: en cuanto el plenilunio se despierta, se convierten en aborigen de Su Majestad Británica y comienza el detripe de mondongos… Caramba, se hace tarde… ¡Arre, Lucifer.. Mulas para qué los quiero, si ni siquiera sois hermafroditas. Estériles y híbridas, lo mejor de cada cuadra y cada cuadro…! El carajo de la vela: corta el viente… Contra pereza, diligencia, como diría John Ford (Juan Coche) en su película.

Monsieur Lefleur, calle abajo, parecía muy seguro de sí mismo. Uno de tantos en el Comité, aspirante de sorber la sopa boba, elecciones al caer en el distrito.

El Sheriff Ironman no se anda con gaitas escocesas y maricón el último. «Hombre de hierro»… De los míos, de los vuestros. Maledicencia pura y dura. El viejo Kenny, pastor de almas y cuerpos, reventador de cajas fuertes, se compromete a sacarle las castañas del fuego a su compadre guay, su colega, su fraternal amigo… Sin pasarse un pelo, claro, que las buenas intenciones las carga el diablo…

Monsieur Lefleur y el Sheriff Ironman haciendo migas de tocino ahumado a troche y moche, preparados, listos, ya para ponerse serios, camino del despacho.

Me finjo encontradizo y les choco las cinco y las cincuenta: por protocolo que no quede… Menuda tontina para hacerse rico de repente… Una inversión sin invertidos, por supuesto.

-Que la paz del Señor nos acompañe, hermanos…- digo Diego Corrientes y molientes, una vez convenientemente presentados. Y añadí, confundido en negro : Miserere bobus, («bueyes» en el latín vulgar de la «vulgata» )- Que la Justicia Divina os acompañe, a ser posible Divina de la Muerte…

Monsieur Lefleur, rostro pálido de por sí bemol mayor, se mostraba remiso a tête-á-tête alguno. Que se joda… Torres más altas han caído en desgracia por culpa de las prisas y las pausas.

-Veamos lo que tiene que conmunicar el ilustre magistrado…- terció el Sheriff Ironman, conciliador- Soy todo oídos. Tanta runrún y tanta perifrástica similicadente presagiando tormenta me los paso por el forraje de las cabras montesinas. Al pan, pan y al whiskey, whiskey… «Ñoño» viene de «coño», si me lo permiten a sus Señorías tan finas…

-¡No es eso, no es eso…!- clamó Monsieur Lefleur, unamuniano- No se arrebate pues, amigo mío… Hay que andarse con ojo o la cagaste Burt Lanchaster… Las sufragistas nos andan pisando los talones… ¡Habrase visto semejante tropelía…! Ahora van y aseguran, Lisístratas perdidas, que son ellas las sheriffs del poblado… «She» son ellas en inglés, y «rifles»se asemejan en spelling trabalenguas femeninos. Ergo son las mujeres que mandan, no lo hombres… Las sheriffs al poder. Pero espera que hay más y mejor: «Marshall» – alguacil alguacilado-está claro como futuro de todas las mujeres: Mar+shall, sea María, Mary o María de la A (no de la O)…

Se hizo un largo silencio… Tres eran tres, el Sheriff, el Juez y el Salteador de Bancos se dispusieron a lavar la bandera blanca, a tenderla y a secarse las lágrimas…

FIN

–

FILOSOFA, QUE ALGO QUEDA…

COGITO ERGO CON MULETAS

PRIMUM VIVERE, DEINDE FILOSOFARE… MA NON TROPPO.

• Al Cielo y al Infierno se entra por la misma puerta.

• Amanece en la sabana. «Hay que correr…- dicen los cervatillos- Porque si no corremos, los leones, nos devorarán…» Amanece en la sabana. «Hay que correr- dicen los leones…- Porque si no corremos, no cazaremo cervatillos y moriremos de hambre…»Cuando amanece en la cabana, por una razón o por otra, todo dios está corriendo…
• ¡Dos… Dos… DOOs…!

• Esta es una casa muy freudiana… Mi familia se pasa el día tumbada en el sofá…

• Gaby regresa de Antibes. En el «neceser» que le regala Air France por la perdida de equipaje figura…¡un preservativo…!

• Mirella, adverbio de negación y conjunción copulativa…

• Mirella y yo somos el matrimonio perfecto: «Flor de Loto» y «Flor de Invernadero»…

• Soleá: » Las mujeres, las mujeres… Si te quieren no lo dicen, si lo dicen no te quieren…»

• El Amor es ciego; pero el matrimonio te abre los ojos» .

• ¡Ojalá la felicidad pudiera almanenarse para los tiempos malos…!

• Conozco una especilidad nueva: el polvo con rapapolvo…

• Según Gaby, yo erael mejor ejemplo de mamá… Solía llamarme «mapá»…

• He tenido que cumplir cincuenta años para descubrir que Segismundo tenía mucho que perdonarle a su padre…

• Hay gente por la vida como si se fuera a hacer una foto, diciendo: «¡ Patata, patata…!»

• Que los percheros familiares no son para colgar abrigos están muy cercanos a la alineación del universo…

• «¿Por qué andas luciendo la camiseta como un vulgar caminero, querido? » Porque lucir el calzoncillo, querida, resultaría más arriesgado».

• El lugar del matrimonio es el dormitorio, siempre que se sepa soñar…
• Acabo de descubrir que «Portugal» significa «Puerto de Galicia»… No lo sabía… y tampoco, hace años, el significado de «imperdible»… ¡Vivir para ver…!

Y así sucesivamente…

MI ABUELA PACA Y MI ABUELO POIROT

LA NOCHE DEL THROLL

ESCUCHA Y OBEDECE

FRANCISCO T.- UN AUTÉNTICO ROMPECABEZAS, HIJO MÍO, ESTA VIDA NUESTRA…

MANOLO Y PEPE A .- ABUELO, CUENTA CÓMO EL TÍO JOSÉ SE CAYÓ POR LA ESCALERA DE LAS CASAS BARATAS Y SE HIZO UN AGUJERO PARA JUGAR A LAS CANICAS…

MARILÚ, PACO Y JESÚS T.- ESO, ESO, ABUELO… Y QUE LA ABUELA NOS PREPARE TARTA DE MANZANA Y UN CESTO DE OREJAS PARA ESCUCHARLO MEJOR…

JOSE T .- ESTOS SOBRINOS MÍOS TAN ALMENTICIOS, PRIMOS ENTRE SÍ…¡LOS HE QUERIDO TANTO… Y ELLOS A MÍ… !

TÍA PILITA R. .- LO MÍO POR MI SOBRINO JOSÉ T. ERA CEGUERA, Y NO LO DIGO POR DIOPTRÍAS…

CHALO, PINTOR COSTARRICENSE.- CONOCÍ JOSÉ T.. DURANTE LA BOHEMIA MADRILEÑA DE LOS AÑOS 70. SU RETRATO DE LA ACTRIZ LOLA MATEO NOS LLENA HOY DE NOSTALGIA Y DE TRISTEZA.

MIRELLA V. .- ES ELLA… Y SOMOS DOS, CAIGA QUIEN CAIGA… MI MISA, MI MASA, MI MESA, MI MUSA MIMOSA… ASÍ EN LA TIERRA COMO EN EL CIELO.Y EL INFIERNO… AMÉN A ESO…

MI HERMANA MARY Y MI PRIMA PITUSA R. TODO LO FEMENINO QUE APRENDÍ FUE GRACIAS A ELLAS… ESTAR SIN ELLAS ME CAUSA SOY UN PROFUNTO DOLOR…

MI TÍO VICENTE Y MI PRIMO VICENTE.- MI TÍO VICENTE SE CASÓ CON MI TÍA PILITA, HARMANA DE MI MADRE PARA DELICIAS TURCAS DE LOS LOGOPEDAS DE PRO Y SUS JEROGLÍFICOS. MI PRIMO VICENTE, POR SUPUESTO, FUE UNA ESPINA DEL ALMA SIENDO COMO ERAN MIS TÍOS SANTO DONDETE PONDRE CON RESPECTO A MI PERSONA.

EN CUANTO A MI FAMILIA POLÍTICA, SOLO PODRÉ DECIR DE ELLA QUE MARUJA E., NONAJENARIA, HOY SE HA CONVERTIDO EN UNA MADRE DE REPUESTO Y DIGO ESTO A SABIENDAS DE LO QUE MI SANTA MADRE, LA SEÑORA MARUJA HA SIGNIFICADO PARA MÍ. A ALFREDO V., DEBERÉ SOBRE TODO UNA LECCIÓN QUE ME HA PERMITIDO SER SUEGRO SIN FISURAS. GRACIAS, ALFREDO.

COMO NO PODÍA FALTAR, MI TÍA FINA E. SE HA CONVERTIDO, DE REPENTE, EN SACROSANTA ,TRAS REGALARME UNA EDICIÓN DE LAS OBRAS COMPLETAS DE LORCA EN AGUILAR. LA TÍA TERESA Y SU ESPO FERNANDO B., ENCANTADORES, SE MARCHARON JUNTOS COMO NO PODÍA SER DE OTRA MANERA, EN BUSCA LA LUZ Y LA ARMONÍA

MIS SOBRINOS ALFREDO Y FERNARDO B., HIJOS DE MI CUÑADA, HAN CRECIDO PERO TODAVÍA NO SE HAN MULTIPLICADO. SON-NO PODÍAN SER MENOS- BUENÍSIMA GENTE VINIENDO DE QUIEN VIENEN.

CARAY, A ESTE PULPO SE LE ESTÁ ACABANDO LA TINTA CHINA DE REPENTE… ÚRSULA Y GABRIELA ; JAVI Y XOSE… Y CATALINA Y ANIBAL F., Y CLARISA A., SU PRIMA...

MOISÉS, PINTOR COSTARRICENSE, DEJÓ TAMBIÉN SU HUELLA…

FIN

A MI MADRE

8 DICIEMBRE, 1909-1972, EN SU CUMPLEAÑOS

¡VENGA, MAMÁ, A TUS AÑOS…

TENER SIETE HIJOS NUEVOS DE REPENTE… !

ELLOS SON MIS HERMANOS Y TUS HIHOS.

SON HERMANOS DE SANGRE QUE NOS UNE,

POR COLOR Y POR EL DIEZ DE MARZO;

HERMANOS POR PRISIÓN, POR CAMARADAS;

HERMANOS POR AMOR, TAMBIÉN POR ODIO…

II

VENGA, MAMÁ, ORGULLOSA VE DICIENDO

QUE TUS HIJOS SON LÍDERES OBREROS

Y ABOGADOS Y AMANTES DE LA HISTORIA

Y QUE FULANO TE HA SALIDO UN POCO GOLFO…

(CON TU JOSÉ YA SABES LO QUE PASA…)

PASA COMO EN LAS BODAS:

QUE NO PIERDES UN HIJO: GANAES SIETE…

III

VENGA, MAMÁ, LO SABES:

TE HA TOCADO LA PARTE MÁS SENCILLA

EN EL PARO SANGRIENTO Y DOLOROSO

DE LA ESPÑA FUTURA Y LIBERADA…

TE HA TOCADO SER MADRE

Y NO VIUDA. ELLOS TIENEN LAS LLAVES;

NOSOTRAS, LA ESPERANZA.

IV

VENGA, MAMÁ, A TUS AÑOS…

Y VUELVES A LA CÁRCEL COMO ENTONCES…

ANTES, FUE TU MARIDO; TU HIJO, AHORA.

APRUÉBAME LA LUCHA: TIENES NIETOS…

LA CORUÑA, 15-VIII-72

MADRE

ARTESANIA CARCELARIA

EL DIAGNÓSTICO TOREGROSA

NOTAS SOBRE EL GOLPE EN LA CABEZA SUFRIDO POR JOSÉ

FECHA DE NACIMIENTO: 16. JULIO. 1945

«Al nacer el aspecto fue normal y con 4 1/2 kilos de peso, no notándose deformación alguna en la cabeza.

El golpe se lo produjo contra un escalón de la escalera el 18 – 11- 1945, o sea al cuarto mes del nacimiento.

En los primeros momentos el aspecto de la cabeza era una deformación grande pero sin herida. El niño estaba sin sentido y se enfríaba.

Lo llevé al sanatorio donde creo que lo inyectaron antes de que llegase el médico. Que fue el Sr. Criado y luego el Sr. Vigo. Diagnosticaron un hematoma muy fuerte.

A las 6 horas del golpe empezó a lloriquear, dando la impresión de que reacccionaba.

Al día siguiente, lo vio el Sr. Vergara, que dijo quela “cosa es seria” pero no desesperada.

El médico de casa, Sr. Sobrino, también lo vio. Como único remedio, se le pusieron fomentos de  agua de “vegeto”.

Por el día 30, o sea a los 12 días de haber recibido el golpe, el niño se acatarra. Se le pone “Pulmo Grey”.La cabeza le mejora de aspectoy el abultamiento es ya solo como una gran bolsa que se movía de un lado a otro al mover el niño.»

FIN y PRINCIPIO.

-¡ NO SERÍA PARA TANTO….!

LA MUJER SIN TÍTULO

Dejó de desentrañar la madeja imposible. Dolía demasiado enfrentarse ante un elusivo espejo. El hombre, en cambio, se empeñaba en tranquilizarla con caricias que parecían sinceras . Su voz la envolvía en inequívocas muestras de arrepentimiento. Ojalá se tratase de algún malentendido.

Todavía aturdida, procuró mantenerse erguida, intando reparar aquel desastre culpa suya.»¡No levantes la voz…!» Y la había levantado… Habría estado bebiendo… O mejor, no: «Tengamos la fiesta en paz. Solo faltaba que la niña se hubiese despertado…» La furia… Un ruido sordo, mordiéndose los labios…

Fingió dormir. No le sirvió de nada… ¿Cuánto tiempo llevaba resignánsdoe? El hombre, su hombre,  solía equivocarse todo el rato de nomenclatura.. No era ella la destinada de sus sueños y castigos.

Se estremeció. Su hija, la carne de su cane, no merecía tal suerte, en manos de un niñato quinceañero, capaz de repetir porque le toca en suerte pajaril ser el macho dominante en la manada.. ¿Otra vez habría que lamentarse en vano…? Lena, la Magdalena. Un ciclo ,o mejor: un ciclón. La abuela, la made, la hija con nombre malgastado por el tiempo…. Pero esta vez ,no; se la jugaba… Una conjabulación y su leyenda negra. Moratones. Marido, padre, abuelo… y ella mismisma, cómplice de silencio… «¿Tú me quieres…? Mi padre nunca se lo djo a mi madre…»

¿Es que son acaso, una entre mil las posibilidades de alcanzar un armisticio válido, varón y hembra, sin tener que dolerse? ¿Tan caro amar resulta que no merece siquiera el intentarlo…? Tambores de guerra…. tambores de paz… Llenarse de ilusuiones… Volver a empezar… La felicidad, la fe…, ¿no suponen la misma cosa y la contraria…? Dadle una duda y dominará el mundo… La certeza no existe… La corteza no existe…. La cereza no existe… La tristeza… Tres tristes tigres… Trigo… Trigo sucio… Trigo limpio…

La Mujer sin Título se volvió de cristales perfumados.

FIN

PÁJARO EN MANO

El periquito del vecino de al lado no paraba de moverse, inquieto. Algo sucedía. Su dueño y señor parecía dormido ya demasiado rato.

Doña Adela acostumbrada a las desgracias ajenas, optó por resignarse. Don Vicente vivía solo igual que ella; “buenos días” y “buenas tardes” y pare usted de contar. Viudos ambos, jamás se habría atrevido a iniciar acercamientos consuetudinarios que acontecen en la rúa.

 Periquito, cotorra o guacamayo, cada loro con su tema. No hacía tanto, a Carambolo, su gato de maullar soles bemoles, le había dado un “lo que el viento se llevó” sin comerlo ni beberlo.

Don Roque, veterinario inenarrable, se apresuró a mandarlo al otro barrio plateado por la luna, a base de jeringa que no siente ni padece.

Doña Adela suspiró, evocadora. “Mi reino por el chocolate del gato”.

“El Loro de Flaubert” de Julian Barnes, creía recordar, había figurado en su lista de best sellers durante semanas. Su sobrino Carlos, heredero universal a no ser que se diga lo contrario, se lo había recomendado las Navidades pasadas. Al final, se decidió por Rebeca de Daphne du Maurier en tapa blanda.

Don Vicente, in corpore insepulcro, callado como un muerto, merecía una llamada telefónica, no fuera a ser el haberse quedado traspuesto. Nada, que no: el perico cada vez más encrespado, jaula donde te pondré.

Pipas de girasol a ojo de buen cubero, aguas para qué os quiero…Y a cantar de los cantares como el Profesor Higgins y Miss Lizza  Doolitle…

Doña Adela lo había probado todo: una tortuga lechuguina y tomatera, un pez dorado, una planta carnívora, un caballo de mar…Faltan pues los pájaros del malísimo agüero y don Vicente, con el culo helado…

Armándose de valor, se dirigió a las escaleras comuneras, dónde estaban las llaves, siempre a buen recaudo, la suya y la ajena, en prueba de mutuas confianzas.

El periquito habría volado y don Vicente, por lo visto también, en su caso hacia el Cielo de los Justos.

La suerte está echada… “Lorito real: uno, para España y otro, para Portugal.” Si doña Adela se fuera con otro cascanueces, la seguiría por tierra y por mar…

No existe bolsa plástica del Corte Inglés donde pueda esconderse algún secreto a voces, sea un periquito parlanchín o un blusón de franela en segundas rebajas.

 Lo que la pobrecilla ignoraba es que “Los Pájaros”, la peli Hitchock, se basaba en un relato corto de Daphne du Maurier, el cual se encargaría de poner las cosas en su sitio, con Melanie Daniels sin levantar cabeza de chorlito.

FIN

VERSO LUEGO EXISTO

Para MARGA, logopeda, y sus compañeros a los que tanto debo.

¡Reriez, cabeza la mía.

si te he visto no me acuerdo,

preguntando las razones

de la función del cerebro…!

Ulises se llama «Nadie»

por culpa de Polifemo…

Palabras, ¿ para qué os quiero,

escondidas, en secreto…?

¿Quién te manda repetir

lo llevado por el viento…?

Hablo, escribo luego existo…

¡Me cuesta tanto creelo…!

La noche que lo soñé

se oscurecieron mis versos:

la luz dejo de brillar

y mis brazos se rindieron…

Importe pues avanzar…

Debes comenzar de nuevo…

Se hace camino al andar,

poco a pco, dentro a dentro…

La herida que te rindió

se curará con el Tiempo…

El reloj del corazón

alza campanas al vuelo:

soy el que fui, yo también,

golpe a golpe, cuerpo a cuerpo…

CLARISA ARES O LA GEOMETRÍA DE LA SEDA

STEFAN ZWEIG

Stefan Zweig comenzaba a impacientarse. Como «Momento Estelar de la Humanidad, Clarissa, su «novela tardía» merecedora, de todo tipo de parabienes por la crítica esecializada, parecía una rival del tres al cuarto a la vista y oído de sus tres aspirantes estrelladas.

ROBERT MUSIL Y SUS MUSAS PROPIAMENTE DICHAS

-Venga ya, camarada…- se pavoneaba su susodicho digno de mejor causa- Clarisa, mi protagonista cum laude, es clara como el agua… Sobran «eses» hitlerianas mejorando lo presente, lo pasado y lo futuro… Aviso a navegantes, Sr. Zweig: la edición española pasó a titularse «Acantilado»….

SAMUEL RICHARDSON, DIECIOCHESCO PERDIDO, TOCÁNDOLA OTRA VEZ SAM…

Samuel Johnson tenía algo que decir, aprovechando pisuegras y mieandros: «A «Clarissa» , novela de una joven dama así apelada, no le sobra consonante alguna… ¿Acaso no ha sentido su cristalino arroyo entre las flores, su perfumado arrullo esta Virginia nuestra, todo menos lobo, Virginia Dove, White Cliffs of Dover donde los haya… ?

VIRGINIA WOOLF

Virginia Woolf no estaba para gaitas escocesas: «La Seña Dollaway», de nombre Clarissa, mi cuarta novela, no está para acertijos… Clarisa Ares debiera conocerlo. Son demasiados hombres los encagados de andarse por las ramas… Zweig, Richarson, Musil… Habría que contemplarlos con prismáticos…

Robert Musil contraatacó ensiguida: «Woolf se encargará de unos buenos quevedos: ojos para que os quiero… Mi querida Virginia, ¿que serían sin ustedes nuestros hombres….?»

-Sin atributos, Sir Robert, lo prometo pensarlos….- exclamó la Woolf, dispuesta al exterminio.

Stefan Zweig se permitió un leve carraspeo: «¡Orden en la sala….! Me permito recordarle al personal que las monjas clarisas tienen mucho que ver con la inocencia… Clarisa Ares Torregrosa, experta en ciencia infusa y en semcorcheas, Maga de buena tinta con «Rayuela» y santo donde te pondré de . Harry Potter, Enririquito el Maceta, se dispone a deleitarnos con su risa de gioconda vini-vidi-vinci…

Habló Clarisa y la Luz se hizo…

FIN Y PRINCIPIO

–